Natale insieme nella Blogosfera 2010

730

Tutti gli anni a primavera succedono le stesse cose: sbocciano i fiori, le piante mettono il vestito nuovo, le persone, specialmente i giovani, diventano effervescenti e , immancabilmente arriva il momento della consegna del Modello 730 e allora il popolo dei pensionati, marcia compatto verso gli enti previdenziali, ondeggia un po’ ma prima o poi arriva.
Ogni ufficio, anche appartenente allo stesso ente, ha regole diverse, può anche essere che lo facciano per rendere più snella ed efficiente la procedura, ma secondo me, dovrebbero prima snellire e rendere efficiente il cervello di chi dirige, e poi, di conseguenza, il resto.
Comunque venga gestito e regolato l’afflusso del pubblico, va dedicata alla faccenda, una bella fetta della mattinata. Nel corso degli anni c’e stato qualche miglioramento, dall’essere tutti ammassati in un salone con delle code precarie, si è passati agli stessi saloni, però con le sedie. Il top del progresso è rappresentato dalla macchinetta che distribuisce i numeri e dal tabellone luminoso che li segnala; ciò non impedisce che ci sia sempre qualcuno, accompagnato dagli strali degli utenti in attesa, che scavalca tutti raccontando che: “Tanto devo solo chiedere un’informazione”.
Dove si rispettano gli appuntamenti, imposti o richiesti, gli animi sono leggermente più riscaldati dall’atteggiamento della persona che gestisce l’accesso agli sportelli. Secondo me bandiscono dei concorsi appositi i cui requisiti sono: -donna-giovane-di aspetto gradevole-meridionale-vestita dalla festa-simpatica come un bruscolino in un occhio o un sassolino nella scarpa. Potrebbe anche essere che l’atteggiamento scostante e aggressivo sia una corazza per difendersi dagli assalti dei pensionati che dovrebbero aver raggiunto la saggezza dell’età, ma che come tante altre cose funziona a senso unico; ottenere rispetto e comprensione è dovuto, concedere ad altri le stesse cose, costa una fatica…….
Qualsiasi sia il metodo di avvicinamento agli sportelli, presidiati da impiegati molto gentili, forse perché vengono assunti per l’occasione e vogliono fare bella figura, lo spettacolo non cambia.
Uno scampolo di umanità in declino, siede paziente, scocciata, furente, impaziente, organizzata, ansiosa, in attesa del proprio turno.
La signora con gravi problemi respiratori appoggiata a un palo dell’illuminazione pubblica appena fuori dall’ ufficio, che piange perché, con tutta la fatica che ha fatto per arrivare fino lì, non essendo il giorno giusto dell’ appuntamento, è stata allontanata in malo modo dall’ addetta al ritiro degli inviti.
Le varie coppie assortite: è difficile vedere una coppia con due persone disinvolte, di solito uno dei due è furbo e l’altro è solo al seguito; così capita di vedere mariti belli in ordine dallo sguardo vigile con mogli vestite in modo piuttosto dimesso e l’occhiata leggermente vaga. Altrettanto donne modello caporale con a rimorchio un ometto che sembra sempre lì lì per piangere. Fanno tanta tenerezza alcune coppie di persone molto anziane dall’aria umile e dimessa, che si sospingono l’un l’altro per trovare il coraggio di fare ciò che devono.
Entra dalla porta uno dall’ aspetto giovanile che porta sotto braccio il casco della moto, è tanto pieno di sé da non accorgersi che con il casco ha colpito una vecchietta che camminava col bastone, la quale ha alzato gli occhi al cielo e forse ha tirato qualche accidente ma in segreto.
C’è chi ogni due minuti chiede a che numero tocca, forse ha problemi di vista e non riesce a leggere il tabellone.
C’è la signora seduta con in mano il bigliettino con il numero il cui marito vestito da gioppino gira nel poco spazio rimasto libero nel salone e che ogni tre minuti arriva, strappa di mano il biglietto alla moglie, controlla il numero, consulta il tabellone, restituisce il biglietto e riprende le sue migrazioni.
C’è il signore distinto in giacca e cravatta che sta seduto composto, sembra quasi che non si guardi nemmeno intorno.
C’è la coppia uniti in tutto, anche nel vestito, ambedue vestiti di jeans da capo a piedi, con lo stesso modello di pantaloni, di giubbino e perfino di camicia; l’unica diversità nell’abbigliamento, l’abbottonatura della giacchetta.
C’è la signora, più d’una, che forse per errore ha indossato gli abiti della nipote e fa di tutto per mettersi in mostra e c’è anche chi apprezza, perchè qualche anzianotto, che probabilmente non è poi così anziano, comincia a fare la ruota come un tacchino.
C’è comunque un sentimento che accomuna tutti, la paura di avere sbagliato, di avere male interpretato le istruzioni, molto semplici e chiare tranne nei punti che interessano, di aver messo tutti i dati, visto che tutti gli anni il modello viene modificato e chi si limiterebbe a ricopiare quello dell’ anno precedente, trova sempre delle sorprese.
C’è poi chi ha già consegnato il modello e si allontana tirando un sospiro di sollievo come se avesse superato gli esami di maturità e cammina poi per la strada leggero-leggero come se andasse incontro a un radioso avvenire.

Tua madre lo sapeva,
Tuo padre lo sapeva,
i Magi lo intuirono,
i Pastori lo capirono;
gli angeli lo cantarono
nell’altissimo dei cieli!
Tu ancora non capivi,
ignaro ti mostravi,
a tutti sorridevi
e non sapevi
d’esser nato perchè,
piccolo e tremebondo,
avresti un giorno
salvato il mondo!

Grazie.
Grazie dolcissimi Nicla e Robert, è stato meraviglioso condividere con voi la gioia e la magia delle Feste. Grazie a voi tutti che con le vostre parole d’Amore avete colmato voragini di tempo. E che questo nuovo anno sia per tutti frutto di quella luce Unica che rischiara Oriente e Occidente, così intensa e profonda che anche le pietre si commuovono. A presto dunque, forti di emozioni splendide. Grazie di cuore, Gaia

TARDA DECISIONE
(Da i “Percorsi della mente”)

Vivevo nello squallore
dei miei pregiudizi
dietro gli scuri del dogma
delle convinzioni.
Qualcosa m’invase un giorno
non so, sogno visione?
e percepii, -a me alieni –
=idiomi suoni pensieri colori
incensi ed aromi di spezie,
etnie di musica e ritmi =
E corsi dischiuso
ad ali spiegate verso
quel mondo di luce.
Ma nel suolo
da troppo tempo incolto
aveva attecchito ormai
il seme della diffidenza.

Un augurio d’amore per l’anno appena iniziato.

Un talismano …

Un talismano
sei per me
che tengo stretto
nel palmo
di una mano nascosta
dietro la schiena nuda
del nostro amore.
Ha i colori della vita,
mi regala l’energia vitale
dove affonda il gambo
di un fiore sbocciato
in anticipo,
prima della Primavera
che verrà.

Erba, 9 gennaio 2011

INDECISIONE AL BIVIO
( Da “I Percorsi della mente”)

Cammino in bilico
lungo algido crinale
su strapiombo
in equilibrio fragile
Humming di magnete
giù dal vuoto attrae
come soluzione certa
Aggrappato al dubbio
di scivolosi appigli
proseguo…..
Al bivio,
verso precarietà stabile
la soluzione scelgo.

La storia di Nerina

Nerina venne così chiamata perché nacque con una montagna di capelli bruni ed aveva sempre un viso ombroso che la rendeva brutta ed antipatica a tutti. Quella figlia fu purtroppo, non la felicità ma la disperazione dei genitori che ebbero la sciagura di morire per troppo dispiacere. Pensate che neanche questo brutto evento alla piccola smorfiosa la intenerì, anzi divenne più antipatica e funesta. Comunque, quella ragazza aveva dalla sua parte una fortuna sfacciata e sapeva simularsi vittima e con questa tattica riuscì a conquistare l’ignaro Roberto che si fece abbindolare tanto che lo convinse anche a sposarla. E’ proprio vero, in questo caso, l’amore era cieco!! Lui, soltanto troppo tardi, capì che la donna sposata era una brutta vipera dentro e fuori, ma era troppo coinvolto dal sentimento e non riusciva a staccarsi da lei e ad ammetterlo davanti ai suoi familiari. Nerina che non aveva potuto fare la principessa nella sua casa perché perse troppo presto i genitori voleva a tutti i costi imporsi come “regina” nella famiglia del marito con egoismo e prepotenza creando zizzania tra un familiare e l’altro contando sul fatto che tra di loro non ci fosse tanto dialogo e che non si vedevano spesso. Ma il suo gioco fu scoperto da tutti i componenti della famiglia acquisita che si misero d’accordo nel fare finta di non aver capito niente però, a sua insaputa si unirono compatti per ostacolare il suo gioco cercando di non darle più ascolto e tenendola lontano da loro con varie scuse così, regnò di nuovo in quella famiglia inizialmente tranquilla, la pace e l’equilibrio. Ai familiari dispiaceva soltanto di non poter salvare Roberto oramai, diventato il suo capro espiatorio, ma era meglio almeno salvare il salvabile. Anche Roberto aveva capito che i suoi familiari non gradivano Nerina ma come poteva biasimarli? Almeno la vita se la rovinava una persona sola e non tutti e poi, lui poteva di nascosto continuare i suoi rapporti equilibrati con i suoi familiari a cui voleva altrettanto, un mondo di bene e che non intendeva perdere neanche a causa di uno sbaglio a scegliere nella sua vita. Nerina intanto, cominciò a sospettare qualcosa, ma dovette per forza subire queste angherie dai suoi parenti e capì cosa significava essere isolati. Roberto non poteva più tornare indietro nel tempo ormai, il suo coinvolgimento sentimentale gli impediva di agire correttamente, ma era felice di aver arginato gli effetti malefici della sua streghetta sostenitore del bene che deve vincere, ad ogni costo, il male che si allarga già troppo, in ogni forma e a macchia d’olio.

A ME
a chi come me…

Sul confine di un sentire intelligente
prego possa giungere il tuo cuore
e l’anima persa nel caos di dubbie
volontà e frangibili nebule speranze

Sostanza di luce fiammella d’essere
convergendo alla Grande Unica Verità
che sola può innalzare l’umano spiro
alla sommità perfetta d’Eterno Amore

Prego che le volontà dei Primi Elementi
accolgano nello sforzo di crescere puro
l’animo tuo teso all’Armoniosa Sapienza
che se pur affonda nell’ombra rinviene Luce

Le cose perdute

Nel tempo
le cose perdute
mi ritornano
alla mente,
nuove
tirate a lucido,
nitide.
D’imperio
si presentano
nude
senza retorica,
immagini conosciute
nelle forme,
affettuose
nei ricordi …
Seguo con le dita
i contorni
le accarezzo
le bacio
con il pensiero,
annuso
l’odore insistente
che viene da lontano
le assaporo
con la bocca
e mordo gli spigoli
di un passato
ancora troppo recente
per dimenticarlo
del tutto …

Erba, 6 gennaio 2011

Approfitto di questa nostra fequentazione nella “GLOBOSFERA” , che fra pochi giorni
giungerà al termine, per ricordare il 27 Gennaio GIORNO DELLA MEMORIA con
questa poesia recente, un pò lunga, ma credo di facile lettura.

ROSSO DI NOVEMBRE

Cessa d’improvviso ogni rumore
quando un giorno cristallino di novembre
in pochi istanti smorza il suo splendore
per stendere una fascia carminio all’orizzonte
che in grigio cenere si sfuma e poi traspare
da solchi di lava che raggrinza.
Non è quiete quel silenzio nè magico stupore
ma subdola calma che logora la mente.
Minaccia che incombe come ronzio di sciami
è il vuoto che lascia una partenza
il gelo di dimore abbandonate
uno stato d’allerta di ataviche paure
una morsa d’angoscia che annienta
come presagio che precede le sciagure.
Da troppo anni ormai, come maledizione
mi perseguita quel ROSSO DI NOVEMBRE
quando sconvolse il mondo la follia letale
con tanta malvagità che superò l’inferno
cancellando i miei sogni di bambino.
Amavo far volare gli aquiloni, sognavo
il ritorno delle rondini, incantato
ammiravo abili artigiani, nelle botteghe
ad operar magia, per strada branchi di ragazzi
le grida ed i giochi rispecchiavano allegria.
Ma poi nei cieli tersi volarono altri aquiloni
scorrevano sui campi sulle case ombre giganti
minacciose e nere come temporali.
Ci dissero: SOLO ESERCITAZIONI
ma cessarono di colpo i giochi e gli schiamazzi.
Ormai volavano solo quelli di aquiloni
un giorno spuntarono dal colle, un suono cupo
sempre più vicino, erano tanti, tornarono
più volte, non so quante per L’ESERCITAZIONE?!
Quando ebbe fine, lo capimmo dal lugubre silenzio,
uscimmo, un odore acre dolciastro di devastazione
era in pieno giorno ma all’orizzonte era già tramonto.
Fuggimmo, la distanza attutiva la paura, ancor più in là
a son fuggito sempre ed anche oggi fuggo col pensiero
ma puntuale mi ricorda quel ROSSO DI NOVEMBRE:

SOSTENGO IL MIO RESPIRO

Al volo sul predellino di un’idea
dilegua al suo semaforo
che segna sempre verde..

In balia di scia di profumo
resto tra ceneri di bucato
a bussare con rabbia alla porta
di un corpo chiuso alle emozioni

non ho percezioni

se non quelle donatemi
dalla grazia in sogno

Briciole d’orzo al scivolar del giorno
becchime per galline e rossori
di un dovere mai abbastanza assolto
nutrito a brandelli rosso vivo

Sostengo il mio respiro
che in vapore non esali
come il viso amato

dai larghi pori
fluenti di umidori
e resine a cicatrizzare

Auguri a tutti di Buona Epifania!

LA NONNA DELLE FAVOLE

Quel profumo intenso di lillà annunciava la calda stagione, che a breve sarebbe esplosa nell’estate.
Stormi di rondini volavano chiassosi nel cielo limpido, anche l’odore di casa cambiava, il sapore intenso del sole aleggiava ampio di biancore dalle finestre accostate.
Il dolce conforto familiare si sarebbe allietato di una nuova presenza: la mia nonna.
Ore deliziose mi aspettavano; la noia, con lei, non esisteva.
Ogni giorno era diverso; lunghe passeggiate nel bosco, ciottoli di pietra sotto i piedi, rivoli d’acqua che fiancheggiavano sentieri ombreggiati. Si andava alla ricerca della casetta di marzapane con finestre di biscotti e giardini di zucchero filato, si incontrava Cappuccetto Rosso insieme al lupo diventato cane fedele e amico, c’era Cenerentola nel suo castello intenta a collezionare scarpette di cristallo, Biancaneve raccoglieva tutte le mele degli alberi per farci la marmellata, senza lasciare nulla alla strega cattiva. Io ridevo divertita a questi racconti strampalati . Poi, stanca dei giochi, mi accoccolavo vicino a lei, e, tra un filo di ricamo e un giro di ferri a maglia, mi raccontava di storie vere e lontane, di una guerra cruenta che gli aveva strappato l’amore della sua vita, la tenacia e la forza di crescere due figli da sola. Mi parlava anche delle sue passioni, le letture fatte sotto l’ultima luce rubata al sole, i pizzi e i merletti che nascevano dalle sue mani, la voglia di creare e inventare sempre cose nuove. Quando sei triste, mi diceva, metti un vestito profumato, colora le labbra e vai incontro alla gente. Sotto il silenzio del cielo ama come sai amare, vivi senza vederti vivere, offri tutto l’amore, anche quando si è ciechi davanti ai sentimenti, insegui tutti i tuoi sogni fino a toglierti il respiro, non arrenderti mai, apri la mente ad ogni energia, la favola della vita non deve piegarsi al timore reverenziale delle vicissitudini, degli ostacoli che incontrerai ogni momento, ogni istante.
Convivi con i mille riflessi della tua anima e nessuna certezza vacillerà.
Mia nonna mi lasciò un giorno d’estate mentre stavo al mare con i miei genitori.
Prima di salutarla per l’ultima volta corsi incontro al vento, le gote bagnate di lacrime, sulla spiaggia dei bambini giocavano con degli aquiloni, volavano liberi nel cielo, libera come la mia nonna delle favole.

RENATA MARIA LUCARELLI

A voi tutti col cuore, in questo giorno di pace, porgo in umile dono, una rosa.

LA ROSA

Ogni petalo parla di te
Attorno alla tua anima dischiusa
S’imbastisce candido il risveglio

Le palpebre tue in fremito
Ecco dunque
Dal boccio
Mostrar rubea promessa

Tu che apri al cuore
Il tuo scrigno odoroso
E non di spine

AUGURI DI EPIFANIA A VOI TUTTI
ROSE E GEMME DELLA BLOGOSFERA !

Mostriamolo dunque
questo Amore
che alberga nei
nostri cuori,
mostriamolo
in questo giorno
di luce
e in tutti i giorni
di maggior ombra
che ad esso seguiranno.
Ne siamo ricchi abbastanza
per divenire
rosa splendida
nelle mani di chi
vaga nei deserti
della vita.

AGONIZZA LA NATURA

Scheletri di arbusti
fra squallida gloria
di stendardi di plastica
dai tristi colori
Qualche rado germoglio
tenta la via
Esili steli
da spenti bracieri
aiutano un fiore
verso il sole.
Ingordi gabbiani
lungo rotte inverse
sopra monti di rifiuti
festeggiano.
Assidue rondini
su sponde sterili
in vana ricerca di argilla.
Aironi solitari
sperano ancora pazienti
da acque stagne
il guizzo di un pesce
E tu, che corri
e ti sballi di rumore,
non vedi non senti
Fievole voce
gemito di lontana eco
che frastuono disperde
tepore di un sorriso
che si fa sempre più mesto
più stanco più spento.

QUI, NATALE

E’ quasi come vendere il cielo
al primo tramonto che passa

o ad un fiocco di neve rubato

qui, ascoltami Natale
rimani ogni giorno, non farti
strappare via dalle labbra mai dissetate

non farti incantare raggio di sole
in un solo mondo di ventiquattro ore

qui, brucia in cicli turbolenti
a scuotere il mio anello nuziale della vita
posto al centro esatto del cuore.

Natale a Venezia – Già da ottobre i negozi si erano rivestiti di atmosfera natalizia che s’imponeva con primi sintomi della corsa al consumismo festaiolo. A novembre esplose in grande stile. Come per incantesimo o un segnale convenuto, apparvero gli addobbi natalizi anche alle finestre, ai balconi e ai portoni delle case. Serpenti d’argento mossi dal vento luccicavano frenetici. Piccoli alberi di Natale scintillavano al vento sui davanzali. Ciuffi di vischio, rami di pino abbellivano i portoni. Qualche decorazione di vetro, soffiata via, cadeva a terra esplodendo in mille pezzi. A Capodanno i pezzi erano molto più di mille, ricordava Caterina! Era tradizione buttare roba vecchia dalle finestre. La nonna diceva sempre:
“State attenti perché sono capaci di buttar via anche il nonno!”
Fuori dai negozi enormi pupazzi di neve di plastica gonfiabile e Babbi Natale s’inchinavano e con la loro voce meccanica facevano gli auguri ai passanti, ne attiravano
l’attenzione ricordando loro l’imminenza della festa. Come se fosse necessario dopo il lavaggio del cervello degli ultimi mesi! E la gente, travolta dal momento, comprava, comprava e passeggiava con pacchetti e borse in tema natalizio, confezioni eleganti che
colpivano l’occhio. Anche qui la follia consumistica di una festa che aveva perso il suo significato profondo, pensò Caterina. A suo figlio preferiva regalare sempre qualcosa di utile o del denaro da spendere a piacimento, comunque una sorpresa. Quando i suoi figli erano stati piccoli era stato facile sorprenderli con qualcosa che li facesse gioire ed ogni anno parte della festa era dedicata a chi aveva più bisogno. Li aveva abituati così, a preparare e consegnare personalmente pacchi per bambini malati, famiglie bisognose, perché non dimenticassero chi non era fortunato come loro.
Quest’anno c’era Luca. Caterina voleva regalargli qualcosa di speciale. Un venerdì pomeriggio decise di girare per le Mercerie scrutando i negozi in cerca di idee per un regalo originale, divertente, significativo ma non presuntuoso, eccessivo. Vagò a lungo senza meta osservando. Non trovò nulla di adatto, di interessante, convincente. Anche i portoni più squallidi e mal ridotti dal tempo venivano ripuliti, lucidati ed ornati in vario modo: corone di vischio, di alloro, di pino con nastri rossi, argentati o dorati, di ortensie secche intrecciate a rametti di bosso. Guarda che curioso, si disse Caterina, una volta i portoni che si aprivano sulle calli erano le entrate secondarie dei palazzi. Una volta gli ingressi principali nobili davano sui canali, dove si attraccava alla darsena privata. Nei secoli si era completamente ribaltato il criterio. Si erano democratizzati i nobili e i ricchi mercanti, mettendosi al passo con i tempi, o erano solo diventati più pratici e meno maniaci di grandezza?
Caterina continuò a passeggiare e si ritrovò ai Frari. Attraversando Campo S. Margherita vide un laboratorio di maschere carnevalesche. Ecco l’idea che cercava, pensò! Una maschera! Però qualcosa di autentico, non roba per turisti. Erano moltissime
le botteghe e i laboratori di maschere a Venezia, lo sapeva. Decise perciò di procurarsi in internet una lista dei laboratori artigianali di maschere tradizionali. E perché no, quest’
anno anche a suo figlio avrebbe regalato una maschera. Una volta tanto una cosa un po’ folle. Inutile ma bellissima. Non si può sempre essere pratici e concreti, si disse allegramente, a volte bisogna anche volare!
(da ORO E SABBIA DELLA LAGUNA – Ed. IL FILO – ALBATROS)
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Poesia – PANORAMA INVERNALE

Luce gelida,
pendii argentati
di montagne vestite di luna.
Ricordo
la pallida luce
di sole invernale
tremante di freddo
che sorgeva dietro i monti.
Speranze
Sopravvivenza
Paura
Ultimo pensiero.

L’ incredibile fortuna dei signori Porchitorchi

Poiché l’avevo combinata grossa il mio vecchio mi disse: “D’accordo, allora oggi verrai insieme a me a lavorare. Così vedrai come si fatica!”
Mio padre era un giardiniere, e lavorava in giro nei giardini altrui. Potava piante, rastrellava foglie e tagliava l’erba col suo formidabile tagliaerba. Quel giorno doveva lavorare nel giardino dei ricchissimi Porchitorchi. I Porchitorchi erano la famiglia più facoltosa e potente dell’intera città. A me mettevano soggezione due cose di loro: il nome, perché mi faceva pensare al tempo stesso a degli orchi e a dei porci molto storti; e il giardino, appunto, perché era chiuso da un muraglione gigantesco dietro il quale chissà cosa si nascondeva. Ma non avevo scelta per cui andai con lui e salii sul suo furgoncino.
Dopo poco arrivammo all’ingresso della sfarzosa dimora e dieci telecamere ci scrutarono guardinghe.
Entrammo ma non eravamo ancora arrivati, e ci vollero altri diversi minuti prima di giungere nei pressi della villa. Mentre mio padre discuteva con il proprietario, io mi chiedevo quanti soldi ci volessero per possedere tutto questo. Intorno a me, infatti, si trovavano campi da tennis, da golf, due piscine, una scuderia, oltre a una miriade di piante, di alberi, di fiori delle più svariate dimensioni e colori. Altro che giardino, questo era un vero parco con un’estensione sbalorditiva.
Tuttavia la goccia che fece traboccare il mio vaso di incredulità, si materializzò quando notai alla mia sinistra il parco elicotteri. Sì, proprio così: il parco elicotteri. Perchè qui non ci si sprecava mica con delle Ferrari o con delle Lamborghini no, qui si utilizzavano direttamente gli elicotteri.
Ormai sprofondato nella più totale invidia ne contai ben cinque.
“E pensare che questa una volta era una discarica!” dissi a me stesso ad alta voce.
“Ah, ecco mia moglie che torna dalla città” fece in quel mentre il signor Porchitorchi a mio padre e aggiunse: ”bene, bene, così potrà mettersi d’accordo con lei per la sistemazione di quelle rose.”
Detto questo gli strinse la mano e se ne andò. Così mio padre dovette ricominciare il suo discorso.
La signora però fu abbastanza sbrigativa, e dopo pochi istanti mi ritrovai a potare una siepe che non finiva più. Tutto era splendido, la giornata mite, il luogo un paradiso e i suoi proprietari ricchi sfondati. Possibile che gli unici punti neri, gli unici foruncoli della situazione fossimo io e mio padre?
Sì, era così. All’inizio non fu facile ammetterlo ma era così. All’inizio anzi, quando ancora non ero morto di fatica e non grondavo sudore da tutti i pori, cercavo di trovare un lato positivo anche per noi due, tentavo di scovare una giustificazione, cercavo insomma di consolarmi.
Certo, pensavo, in fondo la mia è una bella famiglia, è una famiglia normale, non ci manca niente, abbiamo la salute, ci vogliamo bene. Non siamo benestanti come questi signoroni ma chi se ne importa, dopo tutto siamo felici.
Soltanto che più mi ripetevo queste cose più aumentavano la fatica e il sudore, e meno vedevo la fine di questa montagna di foglie e di rami che dovevo rimettere in ordine. D’un tratto fui punto da un’ape e dovetti sospendere momentaneamente il lavoro. Allora lo vidi, mentre ero seduto a terra a succhiarmi il pollice ferito, allora capii davvero di essere una merdaccia altro che storie. Lo vidi, sì, lo vidi in lontananza, ma lo vidi bene. Era lui, il Signorino, il figlio dei padroni di casa. In città lo chiamavano in questo modo, e in effetti quello era il nome giusto per lui. Elegantissimo, chiedeva a uno dei mille servitori presenti qualcosa che non riuscivo a capire. Nessuno dei miei coetanei lo conosceva, veramente nessuno di noi ragazzi ci aveva mai parlato visto che studiava all’estero.
Per un certo periodo di tempo si era addirittura sparsa la voce che non fosse mai esistito o che fosse morto nel tentativo di domare un coccodrillo. Doveva avere circa la mia stessa età, cioè diciassette anni, ed era già una leggenda, era già una celebrità pur non avendo fatto nulla per meritarselo. Ma erano i soldi in cui sguazzava che gli davano questo potere. Già, lui era un mito e io una nullità che doveva potare una siepe. Bella fregatura.
Allora mi alzai da terra invidioso come non mai, e quando lo vidi dirigersi verso uno degli elicotteri divenni viola dalla rabbia. Iniziai a lanciargli contro ogni tipo di improperio che conoscessi e più potavo più lo insultavo, lui e la sua famiglia di milionari e pregavo Dio che intervenisse a fare giustizia.
E il paradosso fu che a forza di insistere l’Altissimo decise di starmi a sentire.
La prima scossa si verificò quando non ero ancora arrivato a metà di quella muraglia vegetale. Fu un lieve sussulto e io accecato dall’ira non ci feci caso. Tagliavo, tagliavo e cercavo di immaginarmi quale cataclisma potesse colpire questo luogo dorato.
Un fulmine poteva centrare la casa, mi dicevo, oppure uno tsunami avrebbe potuto travolgere ogni cosa, o una tromba d’aria o un tornado o magari un’eruzione vulcanica. Ma più mi guardavo intorno e più mi accorgevo che niente di tutto questo sarebbe accaduto. Di fulmini, infatti, neanche l’ombra visto che eravamo in una limpida giornata di aprile, il mare era lontano cinquecento chilometri quindi addio tsunami, non c’era un filo di vento neppure a pagarlo e il vulcano più vicino era a duemila chilometri da qui. Dunque questa dimora imperiale era al sicuro.
In ogni caso continuava a ronzarmi in testa il nome di un altro evento catastrofico che però non riuscivo a ricordare. Quando alla fine pronunciai la parola “Terremoto” ci fu una seconda terrificante scossa che spaccò in due parti la siepe, e che fece crollare mezza villa.
Di questa me ne accorsi altro che, e corsi via come un razzo mentre intorno a me gli alberi e le piante venivano giù. Durante la corsa pensai di aver esagerato con tutta questa mia invidia, ma ormai era troppo tardi. Mi misi a cercare mio padre ma non lo trovai. Mentre procedevo con estrema cautela tentando di restare calmo mi guardavo in giro. Mi accorsi che ogni cosa era stata messa sottosopra: elicotteri, alberi, piscine, servitori, fiori e palline da golf. Di colpo, però, fui colto da un’immensa soddisfazione nel constatare come perfino questi ricconi non fossero immuni dalle catastrofi.
Ecco che la disgrazia tornava a rendere tutti uguali: ricchi e poveri, patrizi e plebei, belli e brutti.
E il signorino? mi chiesi sarcastico. Che fine avrà fatto? Sarà riuscito a prendere il suo elicotterino?
Mi misi a ridere. Lo so avrei dovuto fare altro, ma in mezzo a tutto quel caos provai una gioia immensa, feroce. Perché giustizia era stata fatta, ecco cos’ era, perché perfino i proprietari degli elicotteri piangevano. Invece mi sbagliavo.
Arrivato davanti alla scuderia dei cavalli trovai mio padre con il naso all’insù insieme ai signori Porchitorchi. Ci misi un po’ a mettere a fuoco la situazione, ma intuii d’istinto di essere stato beffato. Da un profondo squarcio nel terreno, infatti, si innalzava fin nel cielo azzurro uno zampillo gigantesco che poi ricadeva a terra. Intorno a esso, intanto, il Signorino felice conduceva con maestria il suo elicotterino. Era nero quel liquido, era petrolio.
“Bene” si limitò a dire il padrone di casa. ”Avevo giusto la necessità di allargare questa topaia.”
E caddi come corpo morto cade. Una volta a terra però, riguardai ancora quel liquido nero che si alzava maestoso nell’aria, ed ebbi come l’impressione di notare sulla cima zampillante qualcosa di singolare. Naturalmente data l’altezza e la distanza potevo sbagliarmi, eppure mi sembrò davvero di scorgere uno strano arnese. Sembrava un’arma, sì, sembrava proprio una cosa particolare, forse una scure.

Questo racconto fa parte dell’ antologia “I Racconti della scure” scritti dal sottoscritto e pubblicati dalla casa editrice Montag di Tolentino nell’agosto del 2010.
Spero che vi piaccia.
Buona Epifania a tutti.

DEPRESSIONE
” Attacchi di Panico ”
(momenti bui della vita)
@@@

Staticità di pensiero
su linea piatta di emozioni
in una bolla di solitudine
Bisogno/rifiuto di aiuto
nella disperazione
che urla in silenzio.

LA BEFANA VIEN DI NOTTE…

Si rinnova, come ogni anno, la tradizione della Befana, ultimo giorno di festività del periodo natalizio. Sono numerose e varie le manifestazioni allestite, per piccoli e grandi, fra mercatini, sagre, concerti, falò, mostre e saldi di stagione. E sono anche tante le iniziative all’insegna dell’amore e della solidarietà.
Questa festa ha origini davvero remote, derivanti da un folclore rurale pre-cristiano, legato alla ciclicità del tempo, per propiziare abbondanza nei nuovi raccolti. Già i romani celebravano la “Sigillaria”, il tempo in cui si donavano, come segno augurale, statuine realizzate in cera o pasta, chiamate “Sigilla”, appunto. L’Epifania, dal greco επιφάνεια, manifestazione della divinità, corrispondeva alla “dodicesima notte” – quella cui allude Shakespeare nella sua omonima e famosa commedia – così chiamata dai giorni che intercorrono fra Natale e il 6 gennaio. Per i contadini era quella che onorava la morte e la rinascita della natura, in cui Diana, venerata come trina, unione di terra, luna e cielo, aleggiava sui campi per fecondarli.
I Druidi, invece, officiavano riti durante i quali bruciavano fantocci, al cui interno venivano imprigionate vittime sacrificali da offrire a esoteriche divinità. In seguito, la Chiesa biasimò come demoniaci questi culti pagani. Degli aspetti paurosi, rievocativi soprattutto della strage degli innocenti, il “topos” significativo di tante rappresentazioni artistiche e culturali, resta traccia nella filastrocca: “Ninna nanna, ninna oh, questo bimbo a chi lo dò? Lo darò alla Befana che lo tiene una settimana, lo darò all’uomo nero che lo tiene un anno intero”.
Solo intorno alla fine del XVI secolo la Befana assunse la sembianza di una generosa vecchietta, collegata alla leggenda che narra di quando Melchiorre, Gaspare e Baldassarre, i tre Magi guidati dalla stella cometa per consegnare oro, incenso e mirra a Gesù Bambino, si persero sulla via di Betlemme. Chiesero allora a una vecchia di accompagnarli, ma questa non li seguì. Poi, però, addolorata, si mise a cercare il piccolo Gesù in ogni casa, volando su una scopa con un sacco colmo di doni sulle spalle, portando regali a tutti i bimbi nella speranza di trovare il Redentore.
La Befana dei nostri antenati, soprattutto in Abruzzo, recava mandarini, noci, piccoli dolci casalinghi, carbone e cipolle ai meno buoni, ricordando che “l’Epifania tutte le feste porta via” e il giorno successivo si tornava a lavorare per la nuova semina, per i frutti della terra, nel rispetto del Creato. Si pulivano le cappe dei camini, si appendevano le calze e, poiché la Befana, oltre che umile, era anziana e stanca, si lasciava del cibo per ristorarla, compreso un buon bicchiere di vino rosso, a ricordo del sangue di Cristo. Senza scendere nella retorica, vorrei che tutti noi diventassimo “Befana” per un giorno, pensando a chi trascorre l’esistenza in solitudine, ammalato, povero o straniero in terra lontana. Basta poco: un sorriso, un gesto. Non cambiano certo una vita, ma possono attenuare un lungo silenzio.

Daniela Quieti
Da “Thema L’nformazione” – Costume e società – 4 – 1 – 2011

Il signor Anno vecchio e il signor Anno nuovo
Il 31 dicembre a Roma si incontrano, per caso, alla fermata dell’autobus due signori: Il primo signore Anno vecchio chiede all’altro: “Scusi sa qual’è l’autobus da prendere per arrivare a Ponte Cavour?”. Il signor Anno nuovo risponde: “Sì, è l’autobus 280 che veramente sto aspettando anch’io. Se lo prende insieme a me le indico dove deve scendere.” Il Signor Anno vecchio ringraziò il signor Anno nuovo dell’informazione, ma disse che se la sarebbe cavata da solo. Il Signor Anno nuovo capì che il Sig. Anno vecchio si era contrariato e ne chiese il motivo. Il Signor Anno vecchio rispose: “Già è difficile, prendere una brutta decisione e poi ci si mette pure lei ad ostacolarmi”. Il Signor Anno Nuovo borbottò: “Ma io signor Anno vecchio volevo farle una gentilezza e non capisco perchè ne è infastidito”. Ecco replicò il signor Anno vecchio mi costringe ad essere duro con lei. “Io la odio perchè mi sentivo amato dalla gente in tutti questi 365 giorni ed ora, soltanto perchè sono invecchiato d’età e con qualche malanno, c’è stato il voto all’unanimità che la gioventù come lei ha la priorità. L’unica scelta che mi è rimasta è di buttarmi a Ponte Cavour cercando di lasciare memoria dei miei successi che non so se tu saprai imitare seppure sei più giovane di me.” Il Signor Anno nuovo si rammaricò di questa notizia e chiese al Sig. Anno vecchio di restare insieme a lui e cambiare il suo percorso. Ma il sig. Anno vecchio oramai non aveva più voglia di restare, la sua anima all’approssimarsi del 31 dicembre stava volando via ma lasciò un messaggio cifrato al sig. Anno nuovo: “Sarà quel che sarà”.

LA BEFANA

Con le scarpe tutte rotte…
È lei da sempre
La regina delle Feste.
Lei, col suo naso adunco
Il foulard e un sacco in spalla.
Eppure a stento la si ricorda
Come un tempo.
Una vecchietta a cavallo
Di una scopa, gobba e piccina.
Oggi la Befana è una calza
Di Barbie già confezionata.
O, ben che vada,
Una calza vuota da riempire
Con qualche gioco o dolcetto
Troppo colorato e conservato.
Ma dov’è il carbone nero nero..
Dove le patate, dove le cipolle?
Mia figlia mi avverte:
” Se proprio lo merito, mamma,
Che siano massimo
Pomodori e mozzarelle..”
Le calze eran calzini vecchi,
Del nonno o del babbo
E, per giunta, bucati.
E i giochi? … Quali?
Tanti erano i giochi
E belli.
Quelli che si improvvisavano
In famiglia.
Si, perchè Epifania
È amore in famiglia.
Tra qualche giorno
Torna. Sempre torna.
Perchè è lei
La regina delle Feste.
E allora esprimo
Il desiderio
Di poterla rivedere
Nella sua gonna logora,
Scendere giú dal camino,
Col suo gran naso,
I brutti denti e la magia nel cuore…

WANDA –

Dormiva sulla panchina
nel roseto davanti la stazione
I pendolari lo chiamavan Wanda
Troppa la sua bellezza
per esser uomo
troppo scarno il suo corpo
per esser donna.
Fuggiva all’alba ai primi passi
Quella mattina però rimase lì
disteso immobile sul prato
La luna che indugiava
rendea più pallido il suo volto
più biond i suoi capelli
Sembrava un angelo abbattuto in volo
Le ferite di punture sulle braccia
non erano di spine.

Convergenze parallele

Partono da due punti
lontani ed equidistanti,
crescono piano
attenti a non danneggiare
le pareti trasparenti
dell’Anima.
Una voce sottile
e cristallina
accompagna il movimento
del cuore in affanno,
respirano piano
per non svegliare
il bimbo nella culla
dei sogni.
Volano su ali di gabbiano
per approdare all’unisono
nel terreno fertile
di una terra già arata
e seminata.

Erba, 2 gennaio 2011

L’Aquila. –
La Scuola Sottufficiali: II anno –

…tra le varie attività che svolgemmo in quei dieci mesi tra i monti, quella che più rapì noi ragazzi … fu l’attività di volontariato presso la “Casa Famiglia Immacolata Concezione” di San Gregorio, vicino a L’Aquila, promossa, poco dopo il nostro arrivo a Coppito, dalle suore dell’Istituto di affidamento temporaneo e dagli stessi bambini che alloggiavano nella struttura. Erano davvero incantevoli.
Dell’età compresa tra i sei mesi ed i dodici anni e di tutte le provenienze, quei bimbi erano affidati temporaneamente all’Istituto al fine di permettere alla giustizia-burocrazia italiana di autorizzare o il loro rientro nelle proprie famiglie ─ ammesso che il problema che aveva determinato il loro affidamento fosse superato definitivamente, e di norma non era mai così ─ ovvero la loro adozione definitiva, che di norma avveniva molto tardi vista l’età dei ragazzini presenti.
I problemi delle famiglie di provenienza riguardavano soprattutto la droga, l’alcool, la mancanza di lavoro dei genitori, il carcere, le violenze tra gli adulti o peggio ancora sui bambini stessi. Problemi difficili da superare in breve tempo e per sempre. Soprattutto se non adeguatamente seguiti, monitorati ed assistiti. Purtroppo!
…. arrivato il periodo natalizio, su proposta delle suore più giovani, riuscii, dopo diversi tentativi, a convincere la Madre Superiore a lasciarmi portare a casa due fratellini di otto e cinque anni, Alessio e Davide, che per i soliti problemi familiari avrebbero dovuto passare le feste presso l’Istituto. La vicinanza all’Istituto della mia famiglia ─ e quindi la possibilità di rientrare in brevissimo tempo ─ ed il mio costante impegno nel servizio di volontariato fino a quel momento, convinsero la responsabile a concedere questa speciale occasione ai due piccini.
Quindi, quel Natale del 1997, si prospettava davvero unico.
E così fu!
Alessio e Davide rimasero con la mia famiglia giusto il 24 e il 25 di dicembre. Fecero il cenone con noi, mia madre, mia sorella, mia nonna, i miei zii ed i miei cugini con i loro figli. Giunta mezzanotte, depositarono in processione, insieme ai figli dei miei cugini, la statuetta di Gesù Bambino nella mangiatoia all’interno della grotta del presepio, come da sempre la tradizione di casa prevedeva. Poi tutti insieme ad aprire i regali! Erano immensamente felici.
Fu davvero duro resistere alle lacrime quando scoprii che tutti i miei parenti avevano fatto un regalo anche a loro, i due nostri piccoli amici ospiti, anche perché avevo detto a mia madre che saremmo arrivati in tre da L’Aquila solo il giorno della vigilia di Natale. La sera trascorse poi tranquilla, con giochi e giocattoli, così come la notte, nella loro nuova temporanea camera da letto, ceduta gentilmente da mia sorella.
Mentre Alessio si preparava autonomamente per andare a letto, da bravo bambino qual era, Davide, con la sua parlata con la lingua tra i denti, continuava a parlare e a saltare sul letto mentre io facevo una gran fatica a cercare di mettergli addosso il pigiama. Non voleva proprio saperne di andare a dormire!
Il giorno successivo, dopo la Santa Messa, arrivarono per loro altri regali dagli altri zii, da cui fummo invitati per il pranzo di Natale.
Poi alla fine della giornata, verso sera ─ una sera fredda e buia ─ ripartimmo alla volta di San Gregorio, in mezzo alle montagne dell’Appennino Abruzzese, dove furono tristemente riconsegnati nelle dolci e autorevoli mani delle suore dell’Istituto.
Quel Natale del 1997 è rimasto scolpito nel mio cuore come inciso nella roccia. Ogni tanto ripenso a loro e a chissà dove sono ora e come stanno! Come saranno cresciuti!

Massimo Galante
Estote Parati: siate pronti… a partire
storie di (piccole) battaglie quotidiane
ALBATROS

Innanzi al Presepe

Strale che brilla
su volto bambino
su guance anco calde
del bacio di madre
una lacrima stilla

Una lacrima cade
e pur piccola che sia
senza batter ciglio
il crine di un sogno
si porta via

ALLA FIGLIA SPOSA
Che ci siano sempre
piogge di fiori
e petali di rosa
in soffici tappeti
lungo il vostro cammino
E non feriranno le spine
se sempre freschi
saranno i fiori
e profumate le rose.

1860 IMPROVVISAMENTE L’ITALIA – Edizioni Z!nes –

Martedì 11 Settembre 1860

Quel giorno Anita, forse di malumore , strizzava con eccessiva energia i capezzoli della capretta che stava mungendo e la capretta, a un certo punto, emise un belato acuto, giustamente risentito. Fu così che quella mattina, all’alba dell’11 settembre 1860, Garibaldi non fu destato dal consueto squillo di tromba, ma dal querulo belato di una capra.

Anita non era la compagna sudamericana dell’Eroe dei Due Mondi bensì una contadina di Morrone: poche case arroccate ai piedi di un colle sulla cui cima restavano le rovine di un antico palazzo ducale, due moggi di terra coltivata, un paio di stalle, e forse cento dei tremila ulivi sparsi lungo tutto l’arco delle colline che chiudono a settentrione la piana di Caserta .

Garibaldi, invece, era proprio il generale che stava risalendo la Penisola e che, giunto a Napoli, si apprestava a dare il colpo finale alle truppe borboniche, ricacciandole oltre il Volturno per offrirle poi al Savoia; il quale, frattanto, discendeva lo Stivale alla testa dei piemontesi, mentre Cavour, a Torino, rassegnato a un’Italia che comprendesse anche il Regno delle due Sicilie, era intento a tessere una conveniente rete di rapporti con i generali dell’armata di Francesco II.

Svegliato dal belare della capretta, Garibaldi aprì gli occhi e cercò di capire che ora fosse…

Maso Biggero

LA BEFANA MODERNA –

Una volta la Befana si metteva la sottana ora,
si mette in Baby dol per stupire Babbo natale
che incontra nel senso opposto di marcia
durante il suo vol.
Una volta la Befana aveva un foulard
che le incorniciava il volto
di fronte al clochard ora,
ha un fazzoletto di pizzo
che la rende avvenente,
malgrado non dica niente
a nessun indirizzo.
Una volta la Befana
era vecchia ed aveva un’aria strana
ora, è una giovane robottina vivente
che registra ogni desiderio
e naviga dalla sera alla mattina
per realizzarlo davvero.
Una volta la Befana non conosceva
che l’arte di inventare storie per i bambini
ora, la Befana pigra fa narrare le storielle
ai dvd mentre lei ne approfitta
per poltrire tutto il dì.

LA FORZA DELL’AMORE

Cinquanta. No, non sono né chili di troppo né i miei anni. Sono cinquanta anni insieme a lei. A mia moglie. Che traguardo! Una vita trascorsa insieme. Inutile starvela a raccontare. Né più né meno che ogni altra vita. Gioie, dolori, errori, risate e….liti. Pensavate che vi dicessi che è stata una passeggiata? Sarei falso. Perché vivere è una fatica e farlo in due, che si moltiplicano in tre, quattro e così via, anche di più.
All’inizio, quando me l’hanno presentata, sono stato preso da mille dubbi. Una ragazzona piacente dallo sguardo timido. Aveva sedici anni, anche se ne dimostrava di più. Ed io, trentenne scapestrato, esitavo davanti alla sua innocenza. Le donne che frequentavo erano troppo diverse da lei. Ma quelle, non le avrei mai sposate. La vita era mia ed io, bello e vanesio come James Dean, me ne inventavo una ogni giorno per adescarle. Poi me la ridevo con gli amici in giro sulle nostre Lambrette. Lei, invece, mi spiazzava.
L’ho fatto per accontentare mia madre. Era vedova e troppo preoccupata della piega che stavo prendendo. Teresa veniva da una famiglia abbiente, di proprietari di terre e frantoi. Sarebbe stato un buon matrimonio. Anche lei orfana, ma di madre. Forse fu questo che portò ad unire le nostre solitudini mai confessate. Il nostro sodalizio.
La sua forza, però, l’ho scoperta nel tempo. Forte a partire dal fisico. Alta e robusta, poteva guardarmi dritto negli occhi a sondare la mia anima per poi scoprire che, dietro questo carattere un po’ spaccone, c’è un uomo dolce e fragile. Allora lei, come mia madre ancor prima, mi ha fatto da guida. Le ho spesso affidato la barca nei momenti di stanca e, lei, risoluta come il padre che avrei voluto avere nelle sbandate di adolescente, mi ha aiutato con fermezza e pazienza a tirarla fuori dalla secca.
Ma ne ho fatte troppe e troppo sporche per non stancarla. Solo ora me ne rendo conto. Se ripenso a quella prima notte insieme, lei con un uomo ben dodici anni più grande. Chiuso nel mio egoismo, non me ne preoccupavo. E come l’ho ripagata? Con qualche scappatella impunita fino a quando mi ha messo di fronte a un bivio. Lei o le altre. Un giorno si è presa suo figlio, un piccolo fardello per una mamma quasi bambina, e ha lasciato marcire nel silenzio e nella solitudine il nostro nido. Forte nell’animo e indifferente alle dicerie della gente, non ha mai esitato ad andare controcorrente. Ha sempre fatto di testa sua. Una madre coraggio generosa e sorridente che tende la mano colma senza pensarci due volte.
Il sacerdote che sta celebrando le nostre nozze d’oro, la sta ringraziando perché è anche una dama di carità dedita e solerte. Non ci sono parole dolci per me ed io ne sono subito geloso. Lo sguardo è puntato su di lei, a decantarne le doti. Io, un’appendice. Ho difficoltà a concentrarmi sulle parole del sacerdote, distratto dai ricordi che affiorano. Le frasi mi giungono spezzate, sassi che creano mulinelli, riverberi di sensazioni. Un brandello dell’omelia mi colpisce.
“Fratelli, ci sono tante forme d’amore. Ma la più piena, la più appagante negli anni è quella dell’amore agapico. Noi conosciamo l’amore erotico, l’amore amicale e siamo convinti che queste due forme di amore siano le più importanti in una vita di coppia. Ma l’amore agapico è amore cristiano, quello dello spirito, del donare anche senza ricevere. Ebbene, questa coppia di sposi, oggi ne celebra il trionfo condividendolo con figli, parenti e amici.”
Amore agapico, che sarà mai? Io ho sempre pensato all’amore come amore erotico, vada per l’amore amicale, perché mia moglie è sempre stata un’amicona per me. Siamo una coppia anche ai tornei di burraco. Vinciamo anche lì, con somma invidia dei nostri amici. Ma l’amore agapico, mai sentito.
Guardo Teresa. Mi balugina l’immagine di una sposa in un costoso abito di pizzo, con un bouquet di mughetti. I fiori dell’innocenza. I suoi preferiti, anche se è difficile dire che faccia preferenze tra i fiori che ama e coltiva con la stessa passione con cui coltiva tutti noi. Oggi Teresa è ancora giovane. È una donna imponente, e nel suo vestito lungo da cerimonia è più bella che mai. Conserva lo stesso sguardo ingenuo, benché gli anni, le delusioni, i graffi della vita l’abbiano incisa così profondamente da portarla spesso sull’orlo della follia. Ė ancora più forte e innocente.
La guardo e lei si gira verso di me. Ho gli occhi velati, ma non lo darò a vedere agli altri. Glielo dirò stasera. Giuro che lo farò, prima che sia troppo tardi. Ho i miei anni, anche se sono ancora un bell’uomo, dritto ed elegante. Le dirò che questo amore agapico ha riempito la nostra vita, che lo serberò fino a quando non chiuderò gli occhi e l’immagine del viso tondo e placido di Teresa, moglie, madre, sorella mai avuta, si affievolirà, si farà energia allo stato puro e mi accompagnerà anche nel trapasso.

di Lucia Sallustio

Con l’augurio più bello che questa forza d’Amore si rinnovi come energia sempre nascente in tutte le coppie.

AUTOSTRADA ESODO

Glaciale luccichio di rovente asfalto
frustazione di mete negate
ebrezza di fuga in testa ai motori
ai massimi G.
Il piede spinge sul gas
rombo di ottani si fonde
a rimbalzi di Techno dai woofer
un soffio di oblio rischiara la mente
Fuggono la macchine verso sognati lidi
gareggiano,corrono volano…
In coda attendono, mugugnano fremono…
… Scattano sgommano sorpassano…
Frenano sbandano, si ammucchiano
come ressa di folla in corteo alla stallo
Isteria imprecazioni grida lamenti
bestemmie preghiere lampeggii sirene
panico caos claustrofobia
Nel tremolar di fumi d’orizzonte confuso
fugge lo sguardo per ritrovar la mente
Dal vuoto anonimo il pensiero risorge
si espande sale s’inebria, si offusca precipita
in abissi di solitudine echi di silenzio
Schizofrenia di riflessi d’inconscio
epilessia d’evasione di sensi
Esitazione di malinconica quiete
come torpore di sfondo lagunare
che incerto sceglie i colori
nel velato barlune di un’alba
che già specchia il tramonto.

L’ALTALENA

Quando feci l’altalena
ci giocasti poco
eri già pronta per volare via
Il palazzo delle fate
non lo potei finire
adesso ci dorme il cane
Rincorrevo il tempo…
non sapevo corresse così in fretta
Ora sei tu che rincorri il tempo
gli impegni la carriera…
Se telefoni è – solo un salutino –
io mi son fermato
Ma quanto è lungo il giorno ! ?
inutilità delle ore
nel parcheggio del tramonto
Quel tuo alberello adesso è un gigante
a sera, quando vi rincasano gli storni,
sull’ondeggiar della chioma
vagano i miei rimpianti
ma vive nel mio pensiero
il sogno di un lieto evento
E la mia mente si esalta, corre:
ed allora sui rami
costruirò un fortino
una base spaziale od un castello
potrò donare ciò che ti è mancato
e provare momenti che mi son sfuggiti
Ma a volte di notte, nel silenzio
cigola l’altalena
come una pendola che scandisce il tempo.

IL VECCHIO CASALE

Come aureola di un pensiero sospeso
che avvolge nei sogni
i ricordi riposti
un’armonia di silenzio
ha sfumato il tempo
sul vecchio casale
Tappeti d’edera, cascate di more
festoni di rosa canina
adornano i ruderi
Sotto la loggia, in attesa
il carro l’aratro gli arnesi
cimeli ormai, senza gloria
in ricordo di tanto sudore
Le imposte sconnesse
i tetti cadenti, le stalle mute
Vibrazioni di vuoto
all’anima che langue
nel passato ormai così distante
Ma qui c’erano suoni profumi
i sogni le attese le gioie i dolori
i pianti le nenie gli amori
i canti le grida c’era la VITA !!
Nella penombra della nostalgia
veli di memoria
come fruscii di luce all’alba
attraverso sipari di fronde
risvegliano i miei sensi smarriti
con una carezza di malinconia
Mi sfiora la dolcezza
che si scioglie in pianto.

Nel nuovo anno vorrei vedere danzare le parole, come foglie al vento, per farle giungere nel cuore di chi è ancora arido di sentimenti e far scatenare in quel cuore l’emozione. Soltanto, se riusciamo a scatenare l’emozione in chi è arido di cuore otterremo un piccolo cambiamento nel mondo e diminuirà l’egoismo, l’avidità, la rivalità ecc. e quante vite in più si salverebbero. Chissà se, nel 2011, altre luci in più brilleranno nel cielo ed accecheranno i nostri sguardi verso l’alto.

A voi dolcissimi Nicla e Robert e a tutti voi che nutrite questo mare di emozioni con le vostre splendide parole. A voi auguro col cuore un anno che non sia mai nero, neppure quando è buio. Un anno che sia melodia di giorni felici, durante il quale ogni alba sia quella giusta per aiutare un amico, per donare un pensiero a chi è solo, a chi preferisce alla tv uno sguardo e un sorriso, a chi non aspetta un’occasione per essere migliore. A voi carissimi auguro un anno di grandi entusiasmi ed emozioni, perchè emozionarsi è vivere, vivere è donarsi e donarsi è Amare.
Buon Anno! Gaia

Vita sfuggia
Chi di noi non inventa sui ricordi
coreografie di colori
sulle note di una musica
suadente e indimenticabile?
Emozioni e sensazioni intense
per seguire la voce dell’anima…
Silenzi per sognare i ricordi più dolci
quando uno sguardo profondo
sul senso del vuoto e dell’assenza,
ci accorgiamo che dentro il cuore
e tra le mani c’è soltanto cenere.
Desideri di perdute o velate memorie,
preziose ore di vita sfuggite
sull’eco di un ricordo indimenticato
in istanti di assoluto silenzio.

I SIGNORI DELLE STAZIONI. Mi piace chiamare così coloro che popolano le stazioni ferroviarie per avere un riparo ed un letto di cartone per la notte e qualche avanzo di cibo per sopravvivere, i così detti “BARBONI” che tutti cerchiamo di ignorare ed evitare come per un rischio di contagio o per far tacere la nostra coscienza. Ho gestito per molti anni una trattoria e molto spesso era costretto a prendere l’ultimo treno per tornare a casa, a quell’ora proprio loro “I BARBONI” sono i padroni della stazione, racimolano qua e là nei cestini, cercano di impossessarsi di qualche angolo riparato o di una panchina, a volte provano a rifugiarsi in un vagone in sosta, senza dar fastidio a nessuno, magari vi chiedono qualche spicciolo con molto pudore, si contentano di poco. Sono molto scontrosi, ma se un giorno avrete la loro fiducia, se sarete pazienti e disponibili, il vostro mondo si arricchirà di un valore prezioso nell’ascoltare le loro esperienze ed i loro drammi e vi accorgerete che sotto quelle vesti malandate e quelle barbe trasandate ci sono dei poeti, filosofi, scrittori, artisti e persone che hanno avuto lavori importanti e di successo, ma per circostanze fatali il loro mondo è sfumato in pochi istanti. Vi sentirete allora grati di ciò che possiedete e soddisfatti delle vostre piccole cose. La lirica dal titolo “BARBONI” che fu pubblicata su “FUORIBINARIO” qualche tempo fa, la ripropongo per loro “I SIGNORI DELLE STAZIONI “in questo periodo delle feste natalizie.

“:::BARBONI”:::
(I SIGNORI DELLE STAZIONI)

Cosa ci sarà nell’anima
e la mente di un BARBONE ?
anche i suoi occhi,
nel vuoto cercan la risposta.

E passano i treni
Ne passa uno e ne passa un altro
Lui ne va fiero
Son suoi finalmente
gli amati trenini
che da bimbo sognava
ma “a lui cattivo”
Babbo Natale
non portò mai
E passa un treno
e ne parte un altro…
E passa il tempo… Lento…

Anche loro che a sera
cercano un cartone
per pararsi dal freddo della notte
una volta erano schiavi
del caos dello stress
delle convenzioni
Senza identità, prigionieri
nel vagon serraglio
Ma in un momento di lucidità
si gettarono giù dal convoglio
per volare liberi nel vento.

Giungano, a tutti, i più cari auguri di un sereno Anno Nuovo ! ♥

Domani sarò davanti al mio amatissimo mare e per ogni onda che s’infrangerà a riva voglio che succedano cose belle per tutto il nuovo anno e per quelli a seguire a tutti gli amici, poeti, scrittori, giornalisti, a tutte le persone che con le loro storie, i loro versi, le loro parole hanno bagnato di emozioni a più riprese le pagine di questo blog proprio come onde di mare. Auguro un buon fine d’anno e un buon inizio a tutti.

R.

E’ veramente un sogno per chi come me non ha rifugio potere trascorrere il Capodanno in questo stratosferico Blog, scintillante e sfarzoso come un antico castello, circondata dal calore di tanti amici di avventura e dall’accogliente ospitalità di una Fata gentile capace di realizzare con la sua intelligenza e la sua ricchezza di sentimenti una favola magica e avvolgente come l’intreccio delle sue bellissime storie, talismani da leggere e conservare per non dubitare mai di avere vissuto un’illusione.
Grazie gentile Nicla e Auguri di un fervido 2011! Con affetto
Gianna Campanella

Le tue mani sulle mie
la percezione di crescere insieme
ad ogni intrecciarsi di dita

Mani grandi molto più grandi
a raccogliere l’emozione del ritrovarsi
dopo interminabili attimi d’assenza

Mani che si scaldano
una dentro l’altra
l’una nell’altra
ritrovano calore

Mani che si chiudono
carezzano riscoprono
s’aprono
al nostro unico amare

Un altro anno ci sta lasciando.
Un anno pieno di forti emozioni.
Un anno fatto di sofferenze,
perchè la vita non ti risparmia,
ma ad ogni grande sofferenza
un immensa e travolgente gioia
fa seguito.
E ti colma, ti riempie il cuore,
i polmoni, le ossa.
L’anno nuovo arriverà allo scoccare
della mezzanotte fra brindisi
e fuochi d’artificio.
E come in una favola, tu sarai lì,
vicino a me, ancora e sempre.

Auguri a tutti di un fantastico 2011

Sandra Gallani.

Alcuni anni fa, prima di pubblicare “E finalmente piove…”, dalla quale raccolta è tratta questa lirica, molti mi chiesero cosa pensassi del Natale.
A distanza di due anni il mio Natale è mutato…eppure, sento come allora la forte tensione verso la Famiglia, verso lo Spirito della casa e verso le cose importanti che spesso la vita ci nasconde…

L’albero dello scorso Natale

Ricordo dell’anno scorso, prima di Natale.
La casa illuminata, imbandita a festa,
sfarzosa come mai più mi è capitato d’osservare.
Meglio ancor di quando, ancor piccoli,
eravamo lì vicini vicini a fremere, tutti presi ad aspettare.

Ricordo che l’albero non era ancora preparato
e che giaceva silenzioso e profumato nelle scale.
Pareva disposto a pazientare ancora
fino a che non avessimo avuto per lui un giorno,
o almeno qualche ora.

Venne poi il tempo dei preparativi: prima dell’antivigilia di Natale.
Ero in piedi a stender ramo per ramo di quel verde signore,
addobbandolo di decorazioni miste, angeli di cristallo, sfere rosse e d’oro;
farcendolo di quei fili e nastri colorati come una torta,
riempiendolo foro per foro.

In cima posi una stella d’argento che non vi avevo mai messa.
Da sopra feci scendere luci e candele, fiocchi rossi e blu a picco
fino alla base.
Pareva non mancar niente!
Allora spensi le luci e lasciai da solo il mio albero aguzzo e pungente …

Luminoso, stette così a padroneggiare vanesio nell’entrata,
robusto ed altezzoso di tutti i suoi decori.
Intanto mia madre di sotto lo riempiva d’ogni cosa ed io,
fingendo che ciò mi fosse ignoto, pur così facevo con i doni da scambiare,
e mi piaceva, di tanto in tanto, andare a curiosare.

Una bella sera, però, mentre noi distratti stavamo di sopra,
entrò dal giardino mia zia …
Silenziosa come un fantasma, per non dar nell’occhio,
si avvicinò al pino lucente e, in ginocchio,
toltesi di dosso alcune buste, vi posò i doni al di sotto.

Ricordo che posò qualcosa di piccolo sotto i rami,
qualcosa che non rimembro accompagnato da una bottiglia;
dentro del vino rosso rubino.
E poi, come solito, non c’erano che parole affettuose scritte
su pezzetti di carta accanto, come sempre, ad ogni suo dono.

Ricordo che quel Natale è passato molto in fretta …
volato come tutti, anno dopo anno.
Forse non ho fatto attenzione, può darsi che fossi distratto,
però ricordo anche che quel Natale, nel suo piccolo,
ha destato un forte impatto …

Ricordo che mia zia è entrata da quel giardino
e, silenziosa, è andata via senza farsi vedere.
Ora un nuovo dicembre sta per arrivare
ma il mio vecchio albero è seccato;
fa troppo freddo anche solo per starci a pensare …

Mai più, come lo scorso Natale,
vedrò mia zia dal giardino arrivare …
Partita in esilio anche lei
dal giardino mai più la vedrò tornare.
Mai un Natale futuro allo scorso potrà somigliare.

La mattina dopo Giacomo rientrò alle dieci.
La prima cosa che fece, convinto di essere solo a casa, fu di andare sotto la doccia per togliersi tutte le tensioni accumulate nell’ultimo periodo.
Il convegno era stato pesante e non era riuscito a concentrarsi perchè aveva pensato continuamente a sua moglie.
A quello che stava succedendo al loro matrimonio. Quando uscì dal bagno con solo addosso un telo di spugna, rimase paralizzato nel trovarsi davanti Beatrice.
“Ciao, non credevo che fossi a casa”.
“Ero in camera. Come stai?”.
“Bene e tu? La tua vacanza?”.
“Discreta niente di chè. Mi sono riposata e ho cavalcato molto”.
“Sono felice. Scusa ma ora devo andare in ospedale” disse freddo Giacomo.
“Vai pure” rispose delusa Beatrice.
Non credeva che Giacomo fosse ancora così risentito, invece percepì che era ancora molto arrabbiato.
Non la sfiorò assolutamente l’idea che lui stesse soffrendo, era troppo convinta che fosse il suo orgoglio a farlo reagire così.
Credeva come sempre, che il lavoro fosse il suo unico interesse, e che la rabbia fosse data dal fatto che lei fosse diventata indipendente e si ribellasse ad una sua decisione.
Non sapeva quanto in realtà si stesse sbagliando.

Estratto dal capitolo XV del romanzo “All’improvviso” di Sandra Gallani.

Gentilissima Signora Morletti,
forse ricorderà ciò che la mia foto, che Lei ha ora pubblicato nel Suo blog, ha ricordato a me. Fu l’ultimo Molinello a cui partecipò Mario Luzi. Lei mi consegnò il secondo premio di narrativa. Un paio d’anni prima mi aveva consegnato il terzo premio. Allora Le dissi: “la prossima volta La colpirò al cuore”.
Dalla platea ci giunse, sommesso ma percepibile, un corale sorriso.
EccoLe il racconto, con gli auguri di un sereno anno nuovo.

NATALE A CARACAS

Professoressa Rosita Sylva De Castilio, così diceva il suo biglietto da visita, docente di botanica all’ Università di Rio de Janeiro, e presidente di una associazione di ‘verdi’. Avrei detto ‘verdi arrabbiati’, visto il cipiglio severo dell’interessata. Credo però che chi veda lo scempio progressivo dell’Amazzonia non possa che essere arrabbiato, verde o no che sia. Ero all’ hotel Tamanaco di Caracas, nell’ intervallo di un faticoso e accaldato lavoro di avvio dell’ attività di uno stabilimento meccanico. Ormai acclimatato, persisteva però la tosse causata dall’ entrare a mezzodì nei ristoranti raggelati da una corrente fissa d’aria condizionata con la camicia appiccicata alle spalle ed al petto dalla inevitabile sudata del mattino, anche nella stagione delle piogge quotidiane, brevi e puntuali. La sera la situazione era mitigata da una lunga doccia tiepida e da un cambio completo d’abito. Le visite di lavoro si susseguivano senza sosta, giorno dopo giorno, di città in città: Maracay, Puerto Cabello, Valencia, Barquisimeto, Maracaibo e l’allucinante laguna con la selva delle strutture delle pompe del petrolio solforoso e greve. L’unico rumore qui era una cacofonia di cigolii rugginosi, in quel movimento regolare, su e giù, che dava l’illusione di conciliare il sonno. Ma era impensabile di rimanere in vettura a condizionatore spento.
All’aperto la fornace ti faceva oscillare sotto un sole pesante come piombo bollente. Chissà perché, in una regione dove il petrolio sgorga come da noi le acque termali, bisogna risparmiare benzina: ‘Ahorre gasolina!’, dicevano grandi cartelli pubblicitari e gli spot della televisione.
Quella sera, al ristorante del Tamanaco, l’ atmosfera era rilassata da un dolcissimo pianoforte, ma tutti i tavoli erano occupati. Il cameriere chiese ad una signora anziana se gradiva ospitare al suo tavolo un tecnico italiano.

Vidi l’occhiata rapidissima con cui mi valutò da lontano e quel cenno d’assenso, appena percepibile. La sensazione che mi diede quello sguardo fu molto strana. Mi ricordò l’ occhiata obliqua, sfuggente, corrucciata o forse timida dei grandi primati allo zoo quando insistevo nel fissarli e nel cercarne lo sguardo diretto, cosa che un amico zoologo m’aveva vivamente sconsigliato di fare quando un grosso animale ti si para improvvisamente di fronte, sorpresa conturbante per entrambi, senza il riparo delle sbarre.
Mi presentai, naturalmente. Qualcosa mi rispose, ma non compresi. Senza lasciare la posata, estrasse da una tasca il biglietto da visita e finalmente mi guardò fisso.
Gli occhi grigi, piuttosto vicini ed infossati, gli zigomi alti e pronunciati, il viso allungato mi sembrò severo, aristocratico, incorniciato dai capelli grigio-ferro raccolti da una crocchia stretta ma con ciocche sfuggenti e rigide, come mozziconi di pennelli. Forse non aveva tempo per il parrucchiere e li sforbiciava lei allo specchio. Fin dalla prima mia frase, mi rispose in un francese impeccabile, dicendomi che preferiva quella lingua all’ inglese che usava invece nel parlar di botanica e ritenendo che non parlassi il portoghese.
“Anch’io preferisco il francese nella conversazione”, risposi.“…Dell’inglese ho un vocabolario piuttosto limitato alla professione ed ai termini tecnici e l’ho studiato tardi, da autodidatta e sul terreno, soprattutto negli Stati Uniti “. Tornò a guardarmi, come sorpresa dalla mia risposta. Forse sperava, col francese, di escludermi dai suoi pensieri. A lato del piatto, teneva un blocco di fogli ormai macchiati di sugo. Appoggiata all’ orecchio destro, aveva una matita, come da noi i salumieri per fare il conto al cliente, quando non esistevano i registratori di cassa.
Questa volta gli occhi mi parvero dare un guizzo di sorriso, un sorriso formale.
Così si trascinò uno scarno dialogo finché, sembrandomi doveroso, Le proposi di bere qualcosa al bar dell’ albergo.
“Bevo solo acqua – mi disse – Devo stendere subito la relazione del lavoro di oggi, finché il ricordo mi aiuta a decifrare i miei appunti, geroglifici che già il giorno dopo non riesco più a leggere “. Questa volta, anche il viso sorrise, una rete di rughe, una vita all’aperto, al sole ed al vento. La sera dopo, la professoressa De Castilio m’ invitò al suo tavolo non appena m’affacciai alla sala, con un gesto un po’ rigido, maschile. La credevo rassegnata, per l’ affollamento del ristorante, ad ospitare qualcuno al suo tavolo: io o chiunque altro non poteva sottrarsi. Era invece trasformata, cordiale
“ Tra pochi giorni è Natale “ le dissi, “… e non credo che mi sarà possibile tornare a a casa in tempo per l’apertura dei regali ai miei ragazzi. Manderò questi brevi versi che ieri sera ho tradotto in francese per lei:

NATALE A CARACAS
Calda è la sera.
Lento un alito d’ aria
carezza un tramonto
corrusco e violento.
Brillano tremule luci,
come incerte candele.
Ardono lingue di fuoco
d’ arancio danzante nel vento
sul fianco del monte fumante
della favèla dipinta
con vivi colori di sangue.
Alta, l’aria tremante
stende una torrida coltre;
ondeggia la sagoma scura
di Corazòn de Jesùs.

Verso l’oriente, la notte
è quasi trascorsa: è Natale.
Voglia di neve, di bianco…
respiro di casa lontana.

Mi guardò fisso, senza smettere di sorridere ma non fece commenti. La conversazione diventò man mano più interessante e vivace sulla sua esperienza in Amazzonia. Della matita da salumiere e del blocco non c’era traccia.
“ Domani parto per Ciudàd Guayana, sull’ Orinoco “.
“ Anch’io – risposi – il prossimo venerdì. Devo andare alla nuova acciaieria di Puerto Ordàz “.
“ Triste lavoro, il suo, se non rispetta la natura….Vuol venire con me nel fine settimana ? Proverebbe una notte in foresta. Ho il sacco a pelo se Lei ha l’abbigliamento adatto “.
“ Con vivo interesse. I fine settimana li passo visitando le valli di Merida e di San Cristobal e sono attrezzato per questo “.
“Molto bene, allora non dovrebbe soffrire troppo“, e il riso aperto e un po’ stridulo le scava rughe profonde e verticali, come nei ritratti di Rembrandt.
Quel venerdì sera arrivai puntuale al suo albergo di Ciudàd Guayana. Pregai il portiere di avvertire la professoressa De Castilio. Avevo appena sistemato il bagaglio che arrivò la sua telefonata: “Questa sera non sono a cena in hotel. Domattina partenza alle quattro, per favore. Abbiamo tre ore di jeep e poi siamo in Paradiso, nella foresta del delta del gran fiume. Dopo il caldo della strada sterrata l’ombra buia le farà piacere. La prossima settimana ritorno a Rio. Il mio lavoro qui è finito o, meglio, la mia vacanza “.
Dall’ alto terrazzo dell’ albergo, il panorama si apre al di sopra del tratto di foresta, cupa nella notte stellata, che ci divide dal grande fiume. L’ Orinoco, lento, maestoso, brilla nella notte chiara. Sembrerebbe immobile se la luna, uscendo a tratti dalle nubi dense verso est, galeoni veloci, non ne rivelasse il movimento con una sciarpa di diamanti, come un riflesso di una via lattea di cui in città abbiamo quasi perso il ricordo…
“ Guido io ! “, così mi accolse al parcheggio e l’affermazione non ammetteva repliche. Di quel viaggio strano, spesso in lunghi silenzi, ricordo soprattutto quell’ unica notte nella foresta. Ci fermammo sotto una volta di rami più alta della navata centrale della cattedrale di Caracas. Nel buio profondo il fuoco di legna riscaldava la zuppa in scatola. Mi sembrò che ai guizzi della fiamma, mille occhi brillassero curiosi tra i cespugli fitti che circondavano la piccola area sgombra di sottobosco.
“Mi chiami Sylva“, così disse chiudendo la cerniera del sacco a pelo impermeabile e dirigendo la pila sui fogli dei suoi appunti.
Sopra a questi c’erano i versi di ‘Natale a Caracas’…
Non osai interrompere il suo lavoro né quello strano silenzio di fondo, immenso, totale, ma popolato da rumori misteriosi, fruscii, strida, sospiri, fischi. Alle nove di sera il buio era assoluto ma la pila e la tranquillità di Sylva mi rassicuravano e alla fine, stanco, m’addormentai ma non credo che di mia iniziativa e solo, passerei una notte in quell’ambiente. Preferirei passarla in parete, sulla cengia gelata, assicurato ai chiodi robusti nella roccia, con la gambe a penzoloni sull’ abisso, ma con tutto il cielo e le stelle davanti agli occhi, fino alle creste che chiudono la vista e gli schianti dell’ aprirsi dei crepacci alla curva tormentata del ghiacciaio.
Un ricordo è ben vivo. Il mattino dopo vidi a pochi passi degli splendidi fiori penduli. Mi sembrarono orchidee e mi avviai per coglierne. Sylva questa volta gridò: “ Non li tocchi…”.
Mi ritrassi con un balzo, spaventato.
“…Sono radici di clusie. Lunghissime, fino a terra o al pelo dell’acqua, sono epifìte graziosissime e turpemente pericolose. Sostengono grappoli di formiche piccole ma incredibilmente voraci, dotate di mandibole dolorosissime. Basta un tocco e quei grumi scoppiano in faccia e gli insetti assaltano con una virulenza che toglie il fiato e che lascia la faccia tumefatta per alcuni giorni ed anche febbre. E se ci sono quelle diavolesse che in Venezuela chiamano le ‘ventiquattro ore’, poiché paralizzano la parte morsicata per un giorno, allora le conseguenze sono anche peggiori ! Non tocchi nulla, non raccolga nulla se prima non me lo ha chiesto “.
Non fu necessario un secondo avviso…

…Una decina d’anni son passati da quell’incontro. In questa mattina d’un aprile tiepido di precoce primavera lombarda, ricevo una lettera. E’ il fratello di Rosita Sylva De Castilio. Scrive a tutti gli indirizzi dell’agenda della sorella, che ha rinvenuto nel piccolo studio alla Facoltà di Botanica. La lettera era stata inviata al mio vecchio indirizzo di Caracas; allegati vi erano i versi che le avevo tradotto in francese. Da Caracas, la società l’aveva spedita in Italia alla casa-madre e finalmente era pervenuta a me dopo quattro mesi di viaggi. Il dottor José Columbano De Castilio scrive che la sorella era partita con un piccolo gruppo di studiosi per una ‘campagna’ di cinque settimane nella foresta amazzonica. Si era poi separata per risalire testardamente un affluente mai prima visitato e nessuno aveva voluto seguirla in quella digressione non prevista e preoccupante per l’isolamento.
Non era più tornata e vane erano state le ricerche. Il fratello invitava gli amici della sorella a non credere all’ ipotesi che non fosse tornata per sua volontà, una specie di suicidio solitario in un mondo perduto. A quest’ ipotesi qualcuno dei colleghi era giunto per la profonda crisi depressiva che aveva colpito Sylva negli ultimi tempi e che l’aveva indotta ad abbandonare l’insegnamento ma non la ricerca.
L’ autore della lettera riteneva invece che, accampatasi lungo quell’affluente, fosse stata sorpresa da una piena improvvisa per le piogge abbondanti nel tratto a monte.
L’onda di piena spiegherebbe anche il perché non sia stato trovato nulla della sua attrezzatura. Tutto sarebbe stato travolto e trascinato chissà dove…
La ricordo nell’ ultima visione di lei. La salutavo con la mano dal finestrino dell’ autobus che mi portava all’ aeroporto di Ciudàd Guayana. Lei si volse subito e si allontanò, con quella sua andatura un po’ legnosa e leggermente piegata sulla destra che, immaginai, era la conseguenza del greve peso di libri ed appunti che ogni mattino riportava in università, dopo aver lavorato la sera a casa. (“Ogni giorno un paio d’ore di cammino a passo svelto,diceva, per tenermi in allenamento“).
Una donna sola, una vita di studio. Forse accettava la mia compagnia nel desiderio di convertire un tecnico che scriveva anche versi, ma che, per agire, aveva bisogno che qualcuno prima distruggesse ettari di foresta. Pensava, forse, che una notte nel mistero della natura, nel profondo umido del grembo della madre terra, mi avrebbe convinto più di cento poesie. Già. Non è più tornata.
Mi raccontava dei suoi giri nel folto, intorno all’ immensa città di Rio.
“Bastano dieci minuti di macchina dalle ultime catapecchie e sei fuori dal mondo. Ovattati e inattesi, ti giungono, con la brezza di mare, i rumori della periferia degradata e che s’allarga ogni anno di più, rubando spazio vitale ai tuoi figli. Io non ho figli, solo allievi. Chissà se le mie lezioni saranno di qualche efficacia ! “.

Andai a rileggere la lettera in giardino… Il roseto era già rosseggiante per i boccioli delle nuove rose destate dal tepore di quest’ aprile lombardo.
I ricordi si ordinano come foto sparse che vanno via via allineandosi in un album, in una storia e salgono.
Salgono nell’ aria tiepida come aquiloni.
Poi, come foglie d’ autunno, ricadono in versi sul retro di ‘Natale a Caracas’…

L’ AMICA DI RIO DE JANEIRO

Ora qui fioriscon le rose…
Un ricordo di Te mi rimane,
un istante, come una foto.
La tua snella figura ha lo sfondo
di quel verde intenso, compatto
tra il fitto dei tronchi e dei rami
alla soglia d’una radura,
quasi persa in intrico infinito
tra misteri e vite striscianti,
frullar d’ali, ronzìo d’insetti,
cauti incontri di prede tremanti.

La città è vicina:
come un rumor di risacca
nel silenzio del mare di verde,
come il suono dell’onda in conchiglia,
come lieve carezza sul capo
di un’ala, di ossa sottili,
sale, portato dal vento,
quel fremer di vita,
quel pulsare di lussi e miserie.
Mentre qui fioriscon le rose,
improvviso è giunto il messaggio:
una lettera lenta, vagante.
Una lettera spegne una vita.

E’ accaduto da tempo e lontano
ma è come se ora accadesse.
Si dissolve sfocato il tuo viso.
La memoria non fissa un ritratto;
il ricordo sublima in profumo.

Ora qui fioriscon le rose,
ma ti perdo e mi sfugge
il tuo serio profilo.
Oramai il tuo corpo è disfatto
tra quel brulicare di vita
umida, arcana e sepolta.
Splendono, pendule,
le orchidee del male…

Mentre qui fioriscon le rose.

Luciano Rossi

“Natale a Caracas” è stato pubblicato nel 2007 in “La sindrome di Rostand” dell’ editore Albalibri di Milano.

Scuro si staglia
sul cielo roseo
il cedro del libano

Scorgo il campanile
le luci dei lampioni
là lungo il viale di pungitopo

il tuo lucente riso
a te mi conduce
in te mio unico cuore

Altro non bramo
altro non chiedo
a questa sera di rose

STELLA COMETA
Eterno resta astrale lume
nel tuo chiarore intimo al cielo
stretto alla terra e al mare
albore di pace e amore

Resta che l’inverno scrudisce
e appresta
in letizia perpetua
con fanciullo cuore
gaie le giornate e l’ore

La finestra sul parco

Lei era lì come ogni giorno, da dieci anni.
In piedi davanti alla finestra.
Con una mano si attorcigliava i lunghi capelli rossi, resi crespi dalla poca cura, con l’altra, teneva il lembo di quel camice una volta bianco ma diventato giallognolo dall’usura.
Ogni tanto ad intervalli irregolari, si dondolava da una gamba all’altra, come se andasse a ritmo di musica.
Una musica che esisteva solo nella sua testa.
E come ogni giorno Fabiola la osservava dalla soglia, per cogliere qualche miglioramento.
Ma era una speranza vana, Anna non sarebbe più migliorata.
Glielo avevano detto i medici.
Allora prendeva un gran respiro e sfoderando un gran sorriso, entrava in quella stanza fredda e spoglia.
Come spoglia era la sua vita.

Dieci anni prima Fabiola era una ragazza di sedici anni allegra e piena di vita, come Anna.
La sua migliore amica.
Anna aveva un anno in meno, ma si conoscevano fin da bambine perchè abitavano nello stesso palazzo.
Era il tipico palazzone di Milano a dieci piani reso grigio dallo smog e abitato per lo più da persone che non rispettavano la quiete altrui.
Per questo motivo lei e Anna andavano tutti i giorni al parco lì vicino per studiare, salvo quando pioveva o nevicava.
Fu proprio in quel parco che conobbero quella compagnia.
Nonostante Anna venisse presa in giro perchè aveva i capelli rossi e le lentiggini e la deridessero chiamandola “Anna dai capelli rossi”, lei non se la prendeva anzi, rideva con loro.
Così cominciarono a frequentarsi.
Anna rimase da subito colpita da Paolo.
Aveva 19 anni, biondo ossigenato con il piercing al naso e sulla lingua.
Aveva capito che Anna aveva un debole per lui, ma Paolo non se la filava per niente.
Per lui era troppo semplice, onesta.
Preferiva le ragazze spregiudicate come Marilena.
Era un “bastardo dentro”, perciò una domenica di maggio, decise di giocare con gli altri a mosca cieca.
“Anna” disse, “sei stai sotto tu per prima e indovini chi tocchi, dai un bacio a chi vuoi tu”.
Anna non se lo fece ripetere due volte. Era eccitatissima all’idea, non poteva perdere l’occasione di baciare Paolo.
Fabiola alla quale Paolo e il resto della compagnia non era mai piaciuto le disse di lasciare perdere.
Ma Anna non sentiva ragioni, sembrava drogata da quel Paolo.
Così cominciò a giocare.
Andarono avanti per ore, prima che qualcuno decidesse di farsi prendere.
Anna era sfinita, Fabiola la supplicava di smettere, ma Anna imperterrita e indifferente alle risa degli altri continuava.
Finalmente ormai all’imbrunire il gioco finì, e Anna riconobbe anche se a fatica Gaetano.
“Brava Anna hai indovinato” urlarono tutti insieme.
Quando Anna si tolse le bende cercò con lo sguardo Paolo, era a lui che voleva dare il bacio.
“Chi cerchi?” le chiede deridendola una ragazza.
“Secondo me cerca Paolo. Vero? Ma dai Anna dallo a me un bacio cosa cambia?” disse Gaetano stringendola.
“Lasciami” rispose Anna “dove è Paolo?”.
“Dai vieni con noi, ti accompagniamo dal tuo Paolo così ti prendi ciò che desideri”.
E la spinsero verso l’interno del parco.
“Dove la portano?” chiese con voce preoccupata Fabiola.
Aveva una brutta sensazione, temeva per la sua amica.
“Da Paolo” rispose Lucrezia.
“Voglio andare anch’io”.
“Stai buona qui tu” rispose Lucrezia prendendola per un braccio con una morsa che toglieva il fiato.
Fabiola aveva lo stomaco attorcigliato dai crampi per l’ansia e il terrore che qualcosa di brutto stesse succedendo ad Anna.
Dopo un tempo che a lei parve interminabile, sentì mollare la presa e si ritrovò di colpo da sola.
Aveva freddo e non vedeva nulla, ma doveva cercare e trovare Anna.
Vagò per il parco quasi tutta la notte, finchè alle prime luci dell’alba vide in lontananza da dietro ad una quercia un fagotto di stracci abbandonato.
Capì che era Anna, provò a correre ma era troppo stanca.
Allora trascinandosi le gambe il più velocemente possibile si avvicinò.
Quello che vide le straziò il cuore.
Si lasciò cadere sulle ginocchia, la prese tra le braccia e cominciò a piangere.

Anche quel giorno Fabiola sapeva che Anna non si sarebbe voltata subito, che il suo sguardo sarebbe rimasto fisso verso il parco fuori dalla finestra.
Ma Fabiola aveva pazienza.
Sarebbe rimasta tutto il giorno per lei, per l’amore della sua vita.
Dopo quella maledetta domenica tutto era cambiato, tranne quello che lei provava per Anna.
L’aveva amata da subito, dalla prima volta che l’aveva vista sul pianerottolo delle scale.
L’unico suo rammarico era che non era riuscita a proteggerla.
Aveva permesso a quei mostri di abusare di lei, di distruggerle la vita.
Quando l’aveva trovata, l’aveva tenuta per ore tra le sue braccia cullandola come una madre fa con il proprio figlio.
Poi si era decisa a chiamare l’ambulanza e la polizia.
Ma Anna non era più la stessa.
Quella clinica, o meglio quel manicomio, l’aveva scelto lei.
Non era un gran chè, ma visto quello che i suoi genitori potevano permettersi, aveva almeno un parco.
Questo ad Anna glielo doveva.
Come le doveva l’attesa, nonostante sapesse che anche se l’avesse guardata non l’avrebbe nemmeno riconosciuta e avrebbe fatto sempre quelle solite due domande:
“Tu chi sei?”.
“E Paolo quando viene?”.

Come non fare da questo spazio accogliente e privilegiato i miei più riconoscenti ringraziamenti e i miei più cordiali Auguri all’amico scrittore Carlo Menzinger per la recensione alla mia Silloge “Errante tra Amore-Eros e Thanatos” che riporto qui di seguito:

La raccolta” Errante tra Amore Eros e Thanatos” è un succedersi di quadri in cui la luce pervade ogni cosa e esalta abbondanza di colori (“vele nella luce bianca”, “in magico tappeto dai vividi colori”, “abbagliata da luce psichedelica di ipnotico sguardo in azzurrità liquefacente”, “al tenue chiarore della sera”, “calici iridescenti di fiori”, “e cerco tra gli stracci una reliquia di lume”, “azzurro di cielo ad aprire portali di luce” e così via).
L’atmosfera ha spesso il fascino dei sapori, dei luoghi e dei suoni antichi (“scosto il velo della portantina dorata e sorrido”, “al tavolo intarsiato”) o esotici (“sotto una tenda di foggia turca lo sguardo senza veli di una donna straniera”, “in questo tempo seminato in disperse carovane di cammelli gravidi”). Leggendo penso ai dipinti di Turner, con le sue luci permeanti, di Morris o dei pre-raffaelliti.
Trai versi che più mi hanno colpito quelli de “Il canto del ritorno”: “a raccogliermi pasta/ di pane in briciole/ nei palmi delle tue mani/ sfogliata su un letto/ raffazzonato di baci/ e di tocchi di orologi”; o quelli dell’intensissima “In resa di sfinimento estremo*”: La lezione che non ho mai voluto/ imparare dalla vita l’apprendo/ padre dalla tua resa infinta/ a un’agonia feroce”.

Grazie!
Gianna

Con questa introduzione alla mia silloge “Croste” auguro a tutti, e in particolare modo ai Poeti, di ritrovare attraverso l’infaticabile ricerca della loro arte anche se sepolto sotto le macerie della vita il fulcro sempre splendente e vitale che solo può unirci alla Fonte divina della Verità e dell’Amore.

AFORISMA

Porta in sé ogni essere umano
il segno della grandezza
dell’Autore che lo ha effigiato.

Ma spesso il tempo cela
inestimabili opere
sotto l’ingannevole parvenza
di spregevoli croste.

Infaticabili e tenaci scavano
le parole nel profondo dell’animo
a ritrovare intatto lo splendore
dell’originario progetto.

ESODO

Acqua è passata sotto i ponti..
deserto di donne il paese
da un tempo lontano
in cui hanno risuonato
di arsura le pietre
un nome e un addio

Acqua è passata sotto i ponti
e io trasmigro a ogni quarto
di luna per non spegnermi,
lucerna pellegrina che si nutre
di effimero e di sogni

Custode, tu, di un giardino
guizzante di pesci volanti
docili nelle mani a nutrirsi
tra trasparenze di vetri
e rossori in antri
incustoditi di cascate

muri di sassi a fatica
affastellati in religiose
trame di graffiti
da decifrare in secoli
a venire tra diagrammi
di incustoditi incanti

morsi voraci di
aracnidi e drosere
ai sospiri chiuse
in serre rigogliose
di piante carnose
in scudi dorati
di ispidi aculei

sapiente conversare
sotto le fronde
tra uccelli e voliere
e sguardi sibilanti di serpenti

in ammutolito esodo
abbandonano reame
di orizzonti promessi

*

Dolcissimo signore,
spodestato re
senza più regno,
donami dai tuoi denti
una dolce nespola selvatica
di ricordi asprigna
che mi nutrisca con i succhi
della dimenticanza

A VOLTO CANGIANTE DI MIA INVISIBILE SECONDINA

Hai raggirato la mia
inseparabile secondina
di catene e di brace
con la tua impareggiabile
maestria di giocoliere
e i tuoi enigmi ardimentosi
di esoteriche malie

su pomo di velluto mi hai consegnato
la chiave arrugginita
del sotterraneo passaggio
da sassi rilucenti segnato
tra agavi bianche
e esotiche piante
di fichi d’india

La libertà mi aspetta
nell’antro lambito
da onde di mare trasgressive
dove di tanti misteri
sparpagliati ai quattro
continenti
e altrove
rifulgi
da dietro un telo celato
con l’implacabile ascia
brandita al cuore
delle ancestrali paure

alla tua presenza di baldanzoso
signore dal capo cinto
di rosso turbante
mi inginocchio accanto
nel sogno a rinvenire
al soffio di tutti venti
sui miei labbri di viola slabbrati
il totem di forsennato amore
nel groviglio di sospiri
alle inibizioni slacciati

Mi riempi ora le vesti di sole
e il bacino di pesci
in mulinelli salmastri
di reti sdrucite;
ed è miracolo di percezione
quanto lume possa la lucerna
abbracciare e accogliere
dalle tenebre della notte..

non più a ceppi legata
ma alla inconsistenza di un nome
che appare e scompare
tra pagine brucianti
di felicità confinata

al segreto di un voto

* I carcerieri sono solo dentro di noi;
e la felicità non si assapora totalmente se deve restare segreta.

UN ANGELO A NATALE

Betlemme. Angeli dinanzi alla grotta attendono la nascita del Santo Bambino.
Ne manca uno…
E’ lontano. In terra straniera, inviato per compiere una missione, ridare il sorriso ad un giovane uomo ed una giovane donna che avevano vissuto giorni tristi.
L’Angelo degli Angeli gli ha mostrato il luogo, i volti, poi, una benedizione e…
Spiegate le ali, raggiunta la destinazione, ha inviato messaggi dal cielo alla donna perchè accettasse l’invito dell’uomo.
Si erano “conosciuti” tra le righe, raccontandosi solo in frasi telegrafiche, quelle della tecnologia dei giorni nostri. Aveva dovuto insistere, l’uomo, Nico, per ottenere dalla donna, Maria, il numero del cellulare! E pur avendo insistito, ancora desisteva. L’Angelo degli Angeli doveva proprio intervenire!

Maria non ne era ancora convinta, malgrado avesse confermato l’appuntamento!
In una delle vie principali del paese, deserta perché era la vigilia del Santo Natale, Maria attese Nico stretta nel cappotto.
Non si era descritta ma l’Angelo era lì per questo… sapeva che non sarebbe stato difficile per Nico riconoscerla!
Maria guardò l’uomo mentre nell’auto si avvicinava piano al ciglio della strada. Lo riconobbe. Entrando salutò, sorrise.

Nico ricambiò il sorriso. Fissò la donna negli occhi. Pareva ammutolito!
L’Angelo aveva scoccato la freccia!

Come suo solito, e l’Angelo degli Angeli non ne dubitava, Maria esplose come un maremoto. Parlò senza celarsi. Raccontò di sé con la loquacia che la contraddistingueva dalle altre donne, magari più belle ma non così simpatiche.
Parlava, parlava… e lui… la guardava. Ammirava di lei gli occhi, la semplicità, la simpatia.
E soprattutto, sapeva ascoltarla e pareva pendere dalle sue labbra.
Il ghiaccio era rotto. L’Angelo mosse le ali.
Maria, sfiorò Nico con una carezza lieve sulla guancia.
Un brivido…
L’Angelo, guidò poi il resto! Un bacio, il primo, fu dolcissimo, appena accennato.
La serata fu un susseguirsi di dolcezze.
La missione era compiuta.
Nico, invaso da un gran senso di benessere nell’anima, aveva compreso che non poteva che trattarsi di un miracolo.
L’Angelo?
L’Angelo, quell’Angelo, inviato dall’Angelo degli Angeli la Notte della Natività, rientrò felice. Aveva unito due cuori… ma veglierà su di loro per sempre.

Auguri di tanta serenità e gioia a tutti e alla gentile signora Nicla anche di un bellissimo successo per il suo nuovo romanzo. Felice anno nuovo.

NATALE

C’è nell’aria pungente sentore di neve
un silenzio bianco di perla
e nello spirito un ricordo di giorni lontani,
dovrei essere triste ma non lo sono;
è stato il cielo che mi ha fatto dono
di una pace che non ho provata
se non nel tempo a cui solo la memoria
mi lega ancora con affetto eterno.

Dolce Natale, rimembranza fanciulla,
sii benedetto anche se nel coro d’allegria
qualche voce manca
ma non importa…
è nei nostri cuori che viva la sentiamo
che ci invita a sognare
lasciando i rimpianti ai crocicchi del tempo.

Sei tu Natale che ancora unisci
le membra sparse di uno stesso corpo
ed è la voce che riudiamo, non un’implorazione
ma un richiamo alla vita
anche se vien dal nulla o da una croce.

Emma Mazzuca

Non so se questo messaggio potrà di fatto raggiungere persone che si trovano nella condizione descritta so che mi piacerebbe tanto.

Io Quasi quasi

Natale quì è un giorno senza gioia
visto che in una cella sono costretto a stare
mentre i miei cari nella loro casa
sognano di vedermi ritornare.

Vorrei che in questo giorno quel Bambino
le ali mi potesse far spuntare
ed io volando via piano pianino
potessi almeno andarli a conosolare.

Vorrei dir loro quanta tenerezza
questo pensiero riesce a suscitare
vorrei parlare lor di quelle scelte
che certo non avrei dovuto fare.

Natale oggi è un giorno di speranza
per chi lo sguardo in alto sa levare
si dice che quel Bimbo tutto possa
se umilmente gli si sa parlare

chissà che non ascolti
io quasi quasi ci vorrei provare.

SIAMO NOI
sul ciglio dell’abisso con le braccia aperte a volare sotto un cielo di terra e sale/
Siamo noi nel mirino del Potere, che attraversiamo nella tempesta di fuoco e fiamme un fiume
di sangue e lacrime/ Siamo noi che calpestiamo i corpi esanimi dei nostri fratelli stesi a terra, mentre passiamo/ Siamo noi che ci nascondiamo dietro i molti compagni di Viaggio per
sfuggire alla morte/ Siamo noi l’avidità dei Potenti, che puntano le armi al cuore dei propri simili/
Siamo noi prigionieri dell’Oscurità con la Luce negli occhi/ Siamo noi le urla di disperazione di chi non ce la fa a oltrepassare il confine/ Siamo noi i Sogni spezzati dalla violenza senza pietà
o compassione del Potere/ Siamo noi Efro, che cade ferito, trascinato dall’irruenza animalesca della folla in fuga, colta dal panico/ Siamo noi Achi che si rialza/ Siamo noi Vito, che torna indietro e tende la sua mano a Efro, prendendolo sulle spalle/ Siamo noi Ariel, che apre la porta della Libertà, varcandola
per ultimo/ Siamo noi gli altri, che sopraggiungono, calandosi dall’alto/ Siamo noi i fari delle navi, che improvvisamente illuminano l’oscurità della rimessa/ Siamo noi i motori che si accendono/
Siamo noi Madame Blanche, che resta indietro a liberare le navi dal loro cappio di ancoraggio/
Siamo noi i pochi rimasti a terra per far volare i molti/ Siamo noi che sorridiamo, mentre le navi prendono il volo sopra ai nostri occhi, e moriamo per la causa…/ Siamo noi questo Mondo da ricostruire/ Siamo noi la speranza per un domani di Pace e Amore/ Siamo noi la Vita, che ricomincia dal paradiso perduto di Allerheiligen/ Siamo noi la sola rinascita possibile, attraverso le nostre azioni, i nostri pensieri, le nostre emozioni e i nostri sentimenti, uniti in un senso più grande di comunione, condivisione e compassione…/ Siamo noi questo Mondo fatto di Amore e Violenza, Luce e Oscurità, Libertà e Schiavitù, Bellezza e Decadenza, Pace e Guerra, Sorrisi e Lacrime, Abbracci e Spari,
Serenità e Rabbia, Rispetto e Soprusi, Generosità e Avidità, Equilibrio e Ingiustizia, Altruismo e Egocentrismo, Integrità e Corruzione…/ Siamo noi che dobbiamo semplicemente scegliere
da che parte stare!

Brano tratto da “Romanzo Elementale – Viaggio nell’Oscurità”, edizioni Albatros Il Filo.