Scatti d’immenso, festa di fine estate 2010

Si mescolano le stagioni nel tuo canto, Robert, anche le rondini perdono l’orientamento e scelgono d’amarsi in autunno. Versi di Redenzione , di vita in eterno rinnovarsi, di sogni in fieri. Sei il Poeta che inonda l’anima di Luce… Che bello!

Una bellissima poesia, sorriso di luce e d’amore che illumina i giorni, e scalda il cuore come sole d’estate.

E’ bello questo sorriso che scalda il cuore. Come sole d’estate.
Complimenti!

COME D’ESTATE

Quando il tuo sorriso
incontra il mio sguardo
è sole caldo di luglio
è sempre bella stagione
estate d’inverno
e noi rondini al sud,
nel tempo dell’amore,
alle soglie d’autunno
come d’estate ci baceremo

Fra Napoli

E stavano appesi
i panni appena lavati
come pensieri al vento
e non erano gli unici,
quelli,
ma tutte le case della città
avevano pensieri appesi.
Una finestra aperta
sul mare di Napoli
mi portava il profumo
di una città ardente,
e il sapore del caffè,
il vociare della gente,
il caos del traffico.
Sulla luce
di un Caravaggio
tuffavo l’anima,
mentre fuori
il giorno
diventava una sera
senza silenzi.
Fra Napoli
camminavamo
ritrovando la tenerezza.

Ars

Un incipit vibrante di lirismo il tuo, Clara, che lascia presagire una storia lieve e sensuale. L’aggettivo lieve nella mia accezione sta a indicare la tenera melodia tipica degli scrittori che sanno distillare la loro linfa dalla poesia. Mi sono emozionata e ho desiderato sedermi su quel ‘divano rosso’ per assorbire raggi di luna… Grazie!

“Lì, la casa viveva nelle notti di luna quando tutte le colline assorbivano la sua bianca energia e il mare, da lontano, ne rifletteva la luce.
La casa, allora si vestiva di luna, se ne beava guardandola e lasciava che un raggio arrivasse al suo cuore. La luce inondava il salottino, si posava sul divano rosso e aspettava e cantava e chiamava per vivere una notte magica prima che le colline diventassero buie e il mare, laggiù, inesistente.
Tutto doveva vivere sotto la sua luce e la strana casa la aiutò. Danzarono insieme, argentee leggere eteree. Si videro riflesse allo specchio come fate buone dallo sguardo giovane brillante, dalla pelle lucente, dalla bocca sorridente, dai lunghi capelli luminosi avvolti da un velo argenteo. Leggere si spostavano nella stanza in una danza misteriosa, mentre il divano rosso cominciava a sospirare, a gemere, a sussurrare, a piangere, ad accarezzare, a stringere il suo raggio di luna”.

Da “IL VIAGGIO DEL MIO CUORE-Parlando con Susan” di Clara Schiavoni, Editore L’Autore Libri Firenze (MEF), 2009.

Autunno

Ho mani grandi
che si perdono dietro a te
come foglie
e tempo infinito da dedicarti
languido come questo sole
che tarda a scomparire tra le nuvole.
Un soffio di vento ed è già autunno.

Se…

…e i mari scalassero le montagne,
…e i fiori passeggiassero sulle nevi,
…e le stelle scendessero a valle,
se le stagioni fossero cinque
ed io la quinta,
io starei ancòra
ad ubriacarmi di te!

Era il 24 marzo 2007
da “Estate 2005 e dintorni:sproloqui notturni in cerca di audizione e, comunque, fatalmente alle stelle!”-di Anònimo Capuàno

24 Agosto 2010:PLENILUNIO.

C’è una luna che spacca la notte, stasera,
e la frantuma in miliardi di stelle;
c’è una notte che affetta il mio tempo, stanotte,
e lo disperde dietro a una donna;
c’è una donna a forma di stella, stavolta,
e mi porta lontano anni luce..

Era il 24 agosto 2010 intorno alla mezzanotte.

L’azzurro del cielo
si tinge di grigio
come un giovane uomo diventato vegliardo
un ultima foglia si stacca dal ramo
mulinando a mezz’aria
a cavallo del vento
l’autunno e’ arrivato col suo fascino strano
infarcisce i ricordi
…di pioggia e di vento.

ROBERTO SARRA

Ottobre

L’ago ricurvo dell’autunno
scuce le foglie ai rami
senza fauci nello stagno,
e sigilla il libro del sole.
Io ne porto il bacio come colpa
come la prima foglia che si stacca
dalla memoria e continua la visione:
Spettri di luce tra i canneti
e piume d’oca.
Forse come antiche condanne
giovani denti illuminati
rabbrividiscono crescendo in riso
al pari di un sogno profondo
facendo sgorgare un Mondo ignoto
da qualche tic della zucca d’Ognissanti
ostinatamente lì dietro l’angolo…

Sergio Ghio

ROSSANA

– Non ho mai chiuso occhio. Mi sono alzato alle quattro e mi sono cotto un piatto di spaghetti – la voce rauca del pensionato si udiva in tutta la piazzetta antistante il molo.
– E la cazzuola dove l’hai messa? Mai ti ho visto senza cazzuola – i due confabulavano per l’auditorio, per noi che attendevamo sotto il sole cocente del primo pomeriggio il momento di partire.
– La cazzuola… sai che tutte queste case che vedi le ho tirate su io? Alla fine ero sempre sui tetti.
– Certo che sei uno strano uccello! Volevi fare il nido? – l’altro rispondeva con tono più pacato, ironico, mentre sbirciava il quotidiano.
– Da lassù controllavo. Mi piaceva vedere la gente che si alzava e andava al lavoro. E da lassù vedevo passare Rossana. Tutte le mattine feriali alle sei arrivava da quella strada e si incamminava verso l’attracco del traghetto. Andava a insegnare in città.
– L’avrei voluta anch’io una maestra così. Era una donna di classe. La migliore dell’isola.
– La salutavo sempre. Con la mano. Ma non mi ha mai risposto…
– E che vuoi – lo interruppe girandosi finalmente a guardarlo il compare – vuoi che rispondesse a te! Ma ti sei visto, Giuseppe? Chissà dov’è adesso. Avrò sposato uno ricco.
– Sta nel continente. Stanotte pensavo a lei – l’uomo si alzò asciugandosi con un fazzoletto il sudore che gli imperlava la fronte
– Amen – rise forte l’altro – Tu c’hai due buone mani. E la notte c’hai la bocca piena di spaghetti. Forse anche di vino, come me. Ma pensare non fa per te.
– Era troppo caldo stanotte. – il vecchio si rimboccò la canottiera nei pantaloni – Quella me la ricordo ancora. Pensa che passava sotto di me con un mazzo di fiori.
– Alle sei di mattina! Chissà quanti spasimanti aveva! E tua moglie che dice? Lo sa che ci pensi ancora?
– Abbiamo scelto il nome insieme – il pensionato sorridendo si stava incamminando verso la viuzza soleggiata che portava all’entroterra. Aspettavamo con curiosità la battuta finale del primattore.
– Che nome, Giuseppe, di che parli? Il sole ti ha picchiato sulla testa? – ora era lui a alzare la voce.
– Nostra figlia, quella fa la maestra a Torino… l’abbiamo chiamata Rossana.

Roccia spaccata, boschi, sabbia, cielo, onde, gabbiani, bastioni, dolci colline in discesa verso un dolce mare evocano un’ancestrale memoria incontaminata, sopravvissuta ai tumulti della storia e del mito, capace di consegnare ancora risposte a chi voglia ascoltarle nei segreti messaggi di un’arcana spiritualità

Daniela Quieti

ARCANA CAJETANA
Questa sera scenderò dalla montagna. Percorrerò i bastioni del Grande Castello saltando da una torre all’altra più veloce di qualsiasi essere mortale, sfiorando le ali dei gabbiani in volo, poi mi inoltrerò silenzioso e invisibile ad occhi umani per i vicoli della città vecchia. E’ lì che ho eletto da qualche tempo il mio domicilio.
A dire il vero, ho eletto a mio domicilio questa terra e questo mare dall’inizio del mondo.
Zona meravigliosa, la mia: una montagna di roccia spaccata a metà, ricoperta di boschi e di bastioni; una sabbia finissima, il cielo, le onde. Una zona incomparabilmente dolce, con dolci campi coltivati e dolci colline in discesa verso un dolce mare.
Ho visto qui uomini d’armi trovare riposo, filosofi trovare risposte e religiosi venire ispirati dalla voce divina.
E’ sufficiente ascoltare, abbandonarsi all’incanto e la mia terra, il mio mare parleranno. Io parlerò.
I primi uomini ascoltavano trepidanti, mi celebravano sacrifici e da me ricevevano messaggi per bocca delle mie donne ispirate. Poi, l’oblio. Chi conosceva il mio nome non l’ha più pronunciato, ed il nome è morto con lui.
Ma io non ho cessato di esistere, né di abitare questa terra. Dopo tutto, se da duemila anni che sono per me brevi istanti, i mortali non mi offrono più sacrifici ma c’è ancora chi crede agli angeli protettori, allora è un po’ come se credessero ancora in me.
Ormai molte migliaia di anni fa, ho visto arrivare le prime navi a vela e a remi. Gli uomini sono sbarcati sulla mia terra, hanno costruito porti e villaggi, hanno pescato nel mare e coltivato i campi.
Ricordo il passaggio di Enea, ed ho accolto con riguardo l’anima e le spoglie di una donna di nome Cajeta, vecchia nutrice di quel grande condottiero, che volle tributarle qui gli onori funebri e intitolarle la prima città fondata nella mia terra.
Tempo addietro, un promontorio poco distante segnava il regno di colei che gli uomini hanno conosciuto col nome di Circe. Ma non confondiamo: a differenza di me, lei era una maga, quindi intensamente corporea, con tutti i limiti ai suoi poteri che ciò comportava. Io non ho mai avuto a che fare con lei, so solo che ad un certo momento è scomparsa. Io no, e ricordo il piacere che ho provato quando Ulisse riuscì a vincere gli incantesimi insidiosi di quella perfida maga.
Ho visto passare Caio Mario, duro e tormentato, diretto alle paludi di Minturno con l’animo del cacciatore cacciato, e ho visto Cicerone che andava incontro alla sua morte. Ho visto erigere il mausoleo di Lucio Munazio Planco, imponente cilindro di marmo e pietra sulla vetta della montagna, e le ville di imperatori come Tiberio e Domiziano.
La mia terra e il mio mare hanno sempre cantato il puro, libero piacere della vita, eppure i tempi non sono stati sempre lieti e tranquilli.
Confesso di aver provato un po’ di paura il giorno del terremoto, quando la grande montagna iniziò a tremare violentemente: io ero lassù quando si spaccò come una giara d’olio, e ricordo ancora i miei capitomboli e i ruzzoloni fra gli alberi, le rocce e i sassi. Pur essendo immortale ne uscii piuttosto malconcio, ma assistetti ad un grandioso cataclisma, degno del Dio Vulcano.
Ad un tratto mi si aprì letteralmente la roccia sotto i piedi e mi trovai lanciato all’interno di un crepaccio. Fui costretto a ricorrere a tutta la mia agilità per aggrapparmi alla roccia e non precipitare nell’abisso: piantai le dita nella pietra e rimasi appeso finché il terremoto cessò. Mi arrampicai allora sulla sommità della spaccatura dopo aver lasciato per ricordo l’impronta delle mie dita affondate nella parete del crepaccio. Venni in seguito a sapere che quel terremoto era avvenuto nell’anno degli uomini 33 dopo Cristo.
Un giorno, qualche secolo dopo, avevo assunto forma visibile e mi trovavo ad osservare la mia vecchia impronta nella roccia; preso dai ricordi di quel formidabile evento, mi venne spontaneo di infilarvi nuovamente le dita. In quell’istante sentii un urlo dietro di me, mi voltai di scatto e vidi due uomini che mi stavano osservando paralizzati dal terrore. Non penso di essere così brutto d’aspetto, sono armonioso e proporzionato come un atleta umano, ma forse li impressionò la mia nudità o i miei capelli neri con riflessi verdognoli, lunghi sulle spalle, o forse la mia pelle color del bronzo. In ogni caso non mi fermai certo a discutere, estrassi le dita dall’impronta e, inseguito dalle grida di quei mortali, scivolai rapidissimo giù per il crepaccio fino al mare racchiuso nella grande grotta sotto la montagna, lasciando altre impronte nella roccia, oggi quasi tutte sparite. Mi immersi e nuotai fino a raggiungere la spiaggia del Serapide per scomparire poi nella foresta sui fianchi della montagna.
Seppi, molti anni dopo, che la mia impronta era stata chiamata dagli uomini la “Mano del Turco”, chissà poi perché !
Ricordo gli anni in cui superbe navi percorrevano il mare e attraccavano nel nostro porto. Distinguevo dalle loro insegne i vascelli delle quattro grandi Repubbliche Marinare: Venezia, Amalfi, Pisa e Genova. Mi spiace che gli uomini ricordino solo queste quattro e si siano dimenticati di Gaeta, che come città marinara non era seconda a nessuno. Ma io so il perché: a differenza delle altre Repubbliche, Gaeta, fosse stato per lei, non si sarebbe mai imbarcata in guerre e conquiste, ma solo nel commercio; la verità è che questa terra non ha mai ispirato ai suoi abitanti pensieri violenti di predominio.
Purtroppo, proprio per la sua posizione, a Gaeta è stato sempre imposto dagli altri il ruolo di fortezza. Ho seguito con curiosità, nei secoli, la costruzione del Grande Castello: quanti re ci hanno messo le mani, e quanto tempo hanno impiegato a terminarlo ! Mi è sempre piaciuto scalare le sue mura e passare inosservato fra i soldati delle varie guarnigioni che vi si sono succedute.
E poi le fortificazioni sul porto, gli assedi, le battaglie in mare…
Non so dire quante volte ho rimpianto i bei tempi antichi, quando la mia terra non era oppressa da bastioni di pietra, né percorsa in lungo e in largo dagli eserciti e, se proprio gli uomini si volevano combattere, usavano spade e lance e non quegli strumenti assordanti chiamati fucili e cannoni.
Ma ora, da qualche anno, è tornata la pace, anche se i mortali si sono moltiplicati a tal punto che dilagano sulla mia terra e, pur facendo loro stessi un fracasso incredibile, la trovano bella e riposante, ma non hanno la minima idea di come fosse un tempo veramente tranquilla, meravigliosa e incantevole.
Io osservo spesso dall’alto la baia del Serapide, badando bene di non assumere la mia forma visibile.
I mortali non lo sanno, ma ho un posto d’osservazione privilegiato: sul fianco della Montagna Spaccata che guarda la baia, proprio su un muretto delle vecchie fortificazioni, due arbusti sono cresciuti da uno stesso ceppo e negli anni hanno formato una cornice a forma di ferro di cavallo. Io mi siedo lì in mezzo, sul tronco, lasciando penzolare le gambe sui mattoni del muretto, e dal mio trono silvano osservo tutta la vita brulicante nella baia. Non parlo dei mortali, che durante l’estate invadono in modo indegno il mio mare e la mia terra, ma delle creature marine di cui percepisco la presenza fino al limite dell’orizzonte: delfini, balene, squali. Osservo sul filo del tramonto i grandi banchi di pesci, e sento lo scivolare delle pinne alate delle razze sulla sabbia del fondo, e anche i movimenti dei granchi e delle murene negli anfratti marini al di sotto della montagna, là dove le onde senza fine entrano ed escono come aria dai polmoni ed echeggiano il profondo, roco, inimitabile respiro del Dio del Mare.
Mi piace molto, soprattutto nelle ore notturne, percorrere inosservato le vie tortuose della città vecchia. Nessuno percepisce la mia presenza tranne i gatti, che spesso si avvicinano e mi parlano, ma posso contare sulla loro discrezione: hanno così tante cose, loro, da nascondere agli umani…
Talvolta arrivo a sfiorare quei mortali che, con i loro abiti ridicoli, scendono al porto per passeggiare o mangiare in qualche taverna. Di solito mi mantengo silenzioso, ma a volte mi diverto ad arrampicarmi su una parete dei bastioni o sugli arbusti che ricoprono le vecchie mura dei vicoli, facendo frusciare le foglie. Allora qualche mortale si volta incuriosito, anche impaurito, guarda in alto ma non mi vede e, dopo essere rimasto un istante perplesso, scuote la testa e riprende a camminare.
I mortali non mi conoscono, non sanno neppure lontanamente che esisto, ma non importa, non è necessario che lo sappiano: io ci sono e proteggerò per sempre questi luoghi. Perchè io sono lo Spirito di questo mare e di questa terra.
Perchè io sono lo Spirito di Gaeta.

Ancora silenzio

La luce penetra dalle persiane
nella mia stanza.
Ancora una volta silenzio
intorno.
Il sogno di sempre:
trovarti accanto.
Ancora una volta silenzio
intorno.

Giungerà l’inverno

Giungerà l’inverno
a ghiacciare i cuori
di qunti, indifferenti,
percorrono di continuo
le solite vie.
Giungerà l’inverno…
per diventare
più autentici.

TRASPARENZA

Il tuo corpo ninfale
traspare in superficie,
bianco nell’azzurro.
Leggero velluto
come piuma celeste
galleggiante nel cosmo.

CREATURE DELLA NOTTE

Boschi e montagne
ho percorso in lungo e in largo
cercando risposte
ad un apparente ignoto;
cercando risposte
nei segreti della natura.

Era peggio, prima
in un mondo convulso
era peggio, là fuori, nel mondo
che mi ha cacciato.

Ecco la barriera d’ alberi
coi tronchi che sembrano
voler fermare la luce:
solo pozze scure fra gli alberi,
e io dovrò entrarvi di notte!

Dentro il buio
più profondo della notte
con gli alberi svettanti
come pilastri di un tempio oscuro
cerco orientamento invano.
Sono perso in questa foresta
dove ogni mistero è in agguato;
ma io non credo
in sciocchi luoghi comuni:
NON CREDO IN UN’ OSCURITA’
SOLTANTO MINACCIOSA.

Su consiglio di qualcuno
sono entrato in questo luogo,
atterrato in questo grumo di tenebra
a cercare indizi di vita
e trasalire ad ogni rumor
di frasca o di fronda stormente.

Dura ore e ore, questa notte,
ma l’ attesa m’ ha reso curioso.
Chi è che mi parla
in modo così inusuale?
Sento voci amiche avvicinarsi.

Ore di buio notturno,
ma l’ attesa mi rende entusiasta.
Eccoli, sono loro!
Le creature di questo bosco incantato
s’ avvicinano e mi girano intorno
coi loro corpi quasi lucenti.
Linguaggi diversi
ma d’ istinto ci capiamo.
Che sorpresa!

Salve, o amici della foresta.
Salute, amico e nostro ospite.
Sei venuto in questo bosco
per cercare un mondo nuovo?
Adesso t’ accogliamo in mezzo a noi
perché sei voluto venir qui
quando altri non credevano.
Stai finché vuoi
e riposati!

Creature della notte
scintillanti di vita
porterò la vostra luce nel mondo
per trasformar in realtà la fantasia.
Con voi ho vissuto speranza e avventura
in questa buia, ma incredibile foresta
che per qualche ora
è stata il mio regno,
la mia casa.

(mi piace andare nei boschi, d’ estate)

LA STRADA

Sei infine arrivato ad Agosto
mesi e mesi di duro lavoro
ma ora puoi riposare.
Andrai forse al mare?

Prepari i tuoi bagagli
poche cose, ma le più importanti;
sei stanco.
Andrai forse a dormire?

Lungo una strada assolata
un campanello suona.
Ehi, sveglia!
Non t’ addormentare!

Chilometri e chilometri
non senti la fatica
ora finalmente
sei sulla tua strada.

I pali del telegrafo
t’accompagnano ogni giorno
a inseguire albe chiare
e accesi tramonti rossi…

La tua mente è guidata
dalla meta finale
e si protende verso un segnale lontano
galleggiando nella torrida estate.

Il mondo intorno ti gira
come una giostra lontana
ed ora sei immerso in quello
che hai sempre sognato.

Tu, due scarpe da tennis
un sacco in spalla
ed una chitarra.

La gente si gira
e ti guarda ammirata:
cammina, ragazzo,
non fermarti e vai!

Andata e ritorno
verso un luogo
per dare qualcosa di te…

…e nuotare nei mari
dove t’ ha condotto
il fiume d’ asfalto.

E vedrai…
non te ne pentirai
non lo rimpiangerai.

ispirata in parte da “on the ” telegraph road” dei Dire Straits

Albero storto

Albero storto non per tua natura
ma per maligno volere,
tesi ogni volta i rami verso il cielo
e un destino malevolo che torce
il corpo in malformate pieghe
e disperate guglie
verso il cielo.

Ma il seme ad altri identico
che divise la terra;
il bel germoglio
che cingeva il giardino
– e fioriva la scala della casa -;
perché ora è mutato in quella attorta
voglia di luce…

Non ti hanno reciso. Serviva
la tua diversa
pena
per ammirare oltre misura
gli altri.

Ma ora perché il vento sulle cime
fruga i tuoi stami,
per nessuno…

O sei parte di un gioco che non sai,
e le tue spore inutili a vedere
lo stesso vento posa
su fiori a te lontani
ma in attesa
di un’altra mai pensata
nuova
vita.

Insieme la vita

Notte.
Due antiche voci mi chiamano
ai piedi dell’albero.
Dal cancello chiuso un bambino
corre e sale sui rami,
cogliendo ciliegie rubino
gioca e divora la sua fame.
L’altro ansioso le raccoglie
nel cesto per la casa.

Un latrato,
e giù a precipizio le mani
intrise di succo, di sangue.

Ma dov’è l’albero. Io
chi sono.
Quali ferite bruciano ancora:
ingorda bella smania mai saziata,
o quel viziodovere religioso
pagato poi
con quanto rimorso dolore.

Aperta ferita,
fammi bambino e frutto
labbra macchiate di fame.
Mia impigliata voglia di germoglio
sii a piene mani cesto travasato
in abbondanza
da bocca a bocca a mordere
a donare
giocando
insieme
la vita.

Questo Blog, con tutti voi, adesso è un bel giardino di settembre. Petali di rose, rondini in volo e fiori di parole. Un romantico lampione tra gli alberi, clima mite, musica avvolgente. E’ la nostra festa, cari autori, la festa di chi nutre sempre la poesia e la bellezza del cuore con amicizia, solidarietà e amore.

Un caro saluto a tutti!
Nicla Morletti

ABISSO

Nel vespro chi si tuffa
cerca una confidenza con l’abisso
tralascia le parole
perché ne sa il pericolo
la mente che lo segue inerte
riceve il mare come un sacramento
è solo quel corteo di vento
che solleva folate di sabbia.
L’amore è tutto in sé
e senza tempo.

BRUNELLA BRUSCHI

CELENTERATO

Le mani sono cosi innamorate
che diluiscono nell’acqua
la propria superficie
mentre collaudano il movimento del mare.

Le dita non afferrano forme
succhiano protoplasma
come una mente plasma idee
che di continuo mutano lo scheletro del mondo.

Ci sono vite che entrano
in un elementare divenire del cuore
a volte siamo attinie e oloturie
dalla parvenza fiorita prive
di consistenza.

BRUNELLA BRUSCHI

FOGLIE

Magari queste innervate foglie
che nella trasparenza
si consumano
fossero l’humus d’un volo d’aria
i versi le sinapsi
in cui s’impiglia la rugiada del mondo
che dagli occhi va al cuore
e tu a un risveglio d’astri
scoprissi che ha più vita la morente
foglia che la gemma.

BRUNELLA BRUSCHI

Il mio commento è nel pensiero che trama i versi, con i quali vorrei partecipare al concorso. Cordiali saluti a tutti. B. B.

..e comunque a Silvia, anzi a “17 Silvie”.

E per scale antiche o nuove di zecca,
dai gradini di vetro o di fili di biada,
dalle rughe di gesso o delle tue mani,
sui gradini di una notte o dei tuoi seni di mandorla,
ti bacerò sugli occhi e sul ciglio del cuore.

Era il primo agosto 2010 alle ore 11,53

Un carissimo saluto a Nicla, Robert e a tutti gli autori del Manuale

Haiku: Estate

Sfrecciare d’auto
scodinzola un cavallo
stelle cadenti

LUNA PIENA

Nel tuo integro bagliore confido
alla tua forza mi appello…
O LUNA, Signora della notte
che infondi il coraggio Divino
e la volontà di Vittoria.

Dal tuo tempio di nubi dorate
illuminami col tuo raggio riflesso
e donami la tua Grazia,
mostrami il segno della Verità.

OH… tu…
magico
complesso
pallore notturno…
che sostieni l’anima affranta
nelle prove più ardue.

Forza antica… magnetica…
che domini gli eventi avversi e
imponi il sigillo ad ogni tramonto.
Giudica le lotte effimere
che lacerano i contendenti.
Da lassù… ferma la mano dell’aggressore
annienta le armate dell’ombra
con uno sguardo equo
di severa Giusta Sentenza.

Tu!…
che con il tuo notturno chiarore
trasformi le oscurità della notte
in candidi gigli
che incoronano la tua beltà.

Proteggi con vigile occhio
ogni mia impresa e…
fa che : gli scogli che minacciano il vascello della mia vita
divengano innoqui perigli, dissolti dal tuo furore travolgente
e guida il mio timone…fino al trionfo nel tuo Porto di luce!

Franca Fasolato
di Abano Terme PD

E’bello ritrovarsi qui, in questa festa di fine estate, con scatti d’immenso e la purezza nel cuore, come rondini in viaggio nel cielo della poesia e dell’amore.
Leggo di rose e albe di sogni. Di scale di seta e dei Vagabondi del Dharma. E poi ci sono onde di mare, muse, farfalle, ulivi. La natura e il cosmo, tra musiche di Pietroburgo e nozze di settembre. Affiorano nostalgie, tenere malinconie, attese di neve. Leggo di mancate occasioni e gondole nel mare di Venezia. E intanto l’estate, pian piano, lascia il posto all’autunno con le prime foglie portate dal vento, le brume sui colli e la quiete dei boschi. E nel vortice dei pensieri si fanno largo albe di sogni, tra orti silenziosi, ricordi d’ estate e spumeggianti onde di mare.
Settembre è dolcezza di colori con i fiori che sbocciano ancora nei giardini, come il nostro percepire. Il nostro sentire. Come le nostre parole.
Le parole non sono strumenti astratti del conoscere. Le parole sono il vocabolario della realtà, il nome delle cose e pertanto preziose nel loro guidarci nel labirinto dell’esperienza e della conoscenza.
Scrivere è un modo per scoprire noi stessi, la realtà che è dentro e fuori di noi. Per esercitare il nostro desiderio di sapere, la curiosità verso la vita. E la curiosità verso la vita è una riconquista delle origini e della nostra giovinezza più autentica e vera.

Buon viaggio a tutti con i miei più affettuosi saluti

Nicla Morletti

Grazie tesoro,
ci sei sempre! Il mare è il nostro elemento naturale….Ti stringo al cuore.

Gentile Nicla,
bellissime immagini e parole che… vibrano come corde di un’arpa sul cuore di chi legge, ascolta!
La luna giustamente è :simbolo della femminilità e soprattutto “dea” che scandisce con le sue fasi il tempo, sparge amore manifestazione e abbondanza. Rappresentata anche dal simbolo dei melograni metaforicamente raccolti. Molto simbolica!
Con stima Franca Fasolato

“COSE PICCOLE E BELLE, LE SOLITE IN FONDO”.

Mi piace essere la tua onda preferita….
…mi piace finire la corsa con te…
…e quando ogni tanto ti viene,
toccami là, tra i capelli,..
e le pieghe delle mani,
e baciami là, se ti viene
una voglia di me;
era là che venivo a cercarti
di nascosto da tutti..

Era il 7 settembre 2010 alle ore 15,17

La bellissima immagine delle rondini che ha inserito il SIg. Robert, mi ha fatto volare la mente sui fili dei ricordi.
La foto della Madonna, è stata scattata un giorno di Luglio 2010 in Bosnia Erzegovina a Medjugojre nel piazzale della Basilica di San Giacomo dove si trova la statua della Vergine Maria modellata su un blocco bianco di marmo di Carrara.
***
Questa
è la Madonna di Medjugojre
una Sua mano
protesa verso il mondo
una Sua mano
adagiata sul cuore.
Lei, è la Regina della Pace
e Ci darà la Sua luce.
Con tenerezza
guardate il cielo
come faccio io..
E’ per sentirsi più vicini a Dio.

***
Maria Luisa Seghi

Isola di Creta – Laguna di Balos

Sera

Perdutamente
m’infiammo per la sera
quando le stelle
trabocchevoli di luce
calano sul mio passato.
Come un fascio di spighe
annodo i miei pensieri bui
e nello spazio li spargo
giù sino alla ripa
e sono groppi d’aria
che nel vento vanno
al canto delle carole vane…

Emma Mazzuca
Dalla silloge “La voce che resta”

A SPASSO CON RILKE

Prima di partire per il viaggio in Istria, Emma aveva avuto in dono un piccolo libro di Rilke. E così andando verso Trieste non aveva resistito ad una sosta a Duino, nella splendida passeggiata lungo costa tracciata dallo scrittore che infatti in suo onore si chiama “sentiero Rilke”.
La vista è mozzafiato e non si fa fatica a credere che Rilke traesse ispirazione da quel luogo a cui Emma si sentiva intimamente grata se aveva contribuito alla scrittura di pagine di rara bellezza. Mentre camminava tra i massi impervi divagava con il pensiero e lo lasciava andare pigramente dove voleva. Guardava quel mare sotto di lei e pensava che preferire il mare alla montagna, scelta che lei non era mai stata in grado di fare, dovesse appartenere alle persone che sono entrate nei viluppi del dolore, hanno scrutato a lungo le cose interiori e sono alla ricerca di semplicità, calma, quiete, come se avessero la necessità e anche la monotonia delle cose esteriori. Eppure il mare per Emma era anche così malinconico…insieme alla calma infatti può indurre una grande agitazione, un’indomabile necessità di guardare le proprie onde, quelle che sempre si spiegano e increspano e poi ritirano di nuovo nel nostro intimo. La montagna è anch’essa così ispiratrice di quiete e di smarrimento al tempo stesso: i grandi spazi, i colori indefinibili, le altezze, le profondità …anche lì tutto riconduce agli stessi paesaggi che abbiamo dentro…siamo fatti di mare e montagna, questo pensava Emma, e forse è per questo che le piacevano entrambi e lo scegliere l’uno o l’altra dipendeva dal luogo che l’abitava in quella fase della vita. Ora era abitata dal mare, quello che aveva visto anche Rilke. In quella passeggiata Emma non godeva solo dello splendido paesaggio, del mare blu che si apriva a picco sotto di lei, e delle numerose vele che ornavano l’orizzonte, Emma godeva dello sguardo di Rilke, quasi percepiva la presenza dello scrittore, anzi, parafrasando un verso di Neruda potremmo dire che “sentiva la tenerezza di Rilke avvicinarsi alla sua terra, spiare lo sguardo dei suoi occhi”.
Decise così di accompagnare quel momento di beatitudine con la lettura di alcune pagine di “Lettere ad un giovane poeta” che come un fido compagno aveva nella borsa.
Legge. “…cosa sarebbe mai una solitudine senza grandezza; la solitudine è una, ed essa è grande e non è facile a portarsi…”. Emma sentiva quelle parole assomigliarle, come specchiate nella sua sensibilità. Era sola in quel viaggio e nella vita. La sua solitudine, spesso fonte di sofferenza ed ansia nella maturità dei suoi cinquant’anni, era certo difficile a portarsi ma in certi momenti diveniva come un pasticcino da gustare senza paura di sporcarsi: lentamente, succhiandosi le dita, con gli occhi chiusi.
Riflette. “…non devo lasciarmi fuorviare nella mia solitudine perché c’è in me qualcosa che vorrebbe uscirne. Proprio questo desiderio, se lo uso con calma e superiorità, mi aiuterà a dispiegare la mia solitudine su ampie distese…”. Vedeva l’ampia distesa di acqua e di cielo dinanzi a lei, ma volgeva anche lo sguardo dentro di sé, ammirava la ricchezza della sua solitudine che si apriva su potenzialità da scoprire e percorsi da esplorare. Erano i percorsi di domande irrisolte, amori finiti e abbandoni dolorosi, ma non li percepiva come pietre pesanti e irremovibili, erano piuttosto sentieri da percorrere per nuovi paesaggi la cui scoperta richiedeva pazienza e attenzione.
Comprende. “…essere paziente verso tutto l’insoluto del mio cuore, e tentare di amare le domande stesse come stanze chiuse. Non ricerco ora le risposte, che non possono essermi date perché non potrei viverle…Ora vivo le domande….” Un sorriso era sorto sulle labbra di Emma, aveva un sapore di leggerezza e quiete, il sole le scaldava la pelle, una brezza soave le scarmigliava i capelli imbiancati, il suo cuore era abitato da un vento di bellezza e scaldato dal sole immortale della poesia.
Spera. “…che io possa trovare in me una pazienza sufficiente a sopportare, e una ingenuità sufficiente a credere; che io possa acquistare sempre più fiducia in quello che è difficile, e nella mia solitudine tra gli altri. E per il resto, lascio fare la vita”. “Credimi”, Rilke sussurrava ad Emma, porgendole il braccio: “si tratta di vivere tutto. La vita ha ragione, in ogni caso”.
Emma si alzò lentamente per riprendere il viaggio sottobraccio al suo poeta.

Alba di un sogno

Prima ancora che insorgessero le ombre
e che sulla terra insonne scendessero lance di fuoco
e un asfodelo potesse uccidere un uccello
prima che tu disegnassi i monogrammi del mio corpo
molto prima del corpo…al tempo dello spirito
quando nel cerchio del cielo senza sèrto
tu apristi la progenie del sogno
e guardandomi nel nulla creasti il primo verbo

solo allora
gli uccelli cominciarono a volare in libertà
e dalla roccia iniziarono a gemmare fiori di corallo

solo allora
il cielo sposò la neve al caldo gelsomino
e l’ipomèa mordente s’arrampicò al carro delle stelle

solo allora
in te ravvisai la mia dimora e questa eternità senza confini.

Emma Mazzuca
Dalla silloge “La voce che resta”

LA SCALA DI SETA
Lungo una scala di seta gradini rotti e senza meta
ostacolano l’ascesa alle stelle delle illusioni,
senza pietà e con vetri rotti alle finestre.
Ti vidi sola, spogliata di ogni vestito,
nuda e magneticamente attraente
al primo pianerottolo della scala di seta.
Le gambe sanguinavano, ma tu continuavi a salire
e io t’aspettavo in cima senza speranza.
La scala era strana, sembrava una chiocciola
e il sapone faceva scivolare sui gradini inesistenti.
Cominciai a scendere per venirti incontro
ma era impossibile raggiungere il viale dei sogni.
Anelli d’oro alle dita impedivano la strada
e gridavo impazzito per l’angoscia.
Le voci diventavano afone e striscianti; come vermi
avvolgevano gli anni della vita e si smorzavano nel tempo.
Inesorabile il vento percuoteva le canne nella palude
tutto sembrava reale come in un sogno irreale.
Pensavo che era assurdo continuare a remare,
ma non avevamo alternative, dovevo scendere e tu salire.
I Santi non ci avevano promesso alcun aiuto,
anzi le fiamme bruciavano i nostri piedi e sembrava un inferno.
Pietà, pietà gridavamo fuori della chiesa e suonavamo le campane.
Ma le porte restavano chiuse e custodivano le risorse accumulate
da ricchi e poveri che pagavano le tasse fino all’ultimo centesimo.
Cosa dovevo fare, non avevo soluzioni.
I fiori intanto sfiorivano anche se ben conservati e gli steli marcivano;
era una pazzia uscire con quel freddo ma io resistevo sotto la pioggia
non avevo cerini per vedere nel buio, a luci spente procedevo a tantoni.
Scivolavo sui gradini inesistenti della scala di seta e intanto piangevo,
ma le lacrime erano dolci come il miele vergine nell’alveare,
di nascosto scavavo con le unghia graffiando la mia coscienza che non ne poteva più.
Sull’orlo di un baratro, tutto sistemato, ogni cosa al suo posto,
i quadri appesi, i piatti nella credenza, i tavoli banditi con ogni ben di Dio,
ma io stavo sotto i tavoli e guardavo i commensali.
Che magnifica festa!!!!
Ma il festeggiato non si trovava, ma chi se ne fregava, era importante la festa.
Ad un tratto capii che non era una festa, ma un funerale ed il festeggiato ero proprio io.
Ero scivolato sui gradini della scala di seta ed ero finito proprio ai tuoi piedi.
Mi resi conto di essere già un morto stecchito.
Vincent

La nuova favola di Icaro

Tanto tempo fà,
dopo la grande guerra,
nel cielo terso nacque una stella.

Un ragazzo, appena adolescente,
s’innamorò di quella stella così lucente.
Dal tramonto all’alba la stava ad ammirare
e in cuore suo sperava di poterla incontrare.

Anche la stella s’accorse di lui
e dopo mesi e mesi di sofferta attesa
gli lanciò un messaggio:
“Noi ci guardiamo, ma siamo niente,
lontani anni luce non ci potremo mai incontrare”

Il ragazzo si commosse e pianse a dirotto,
pensò ad Icaro e alle sue ali,
per attraversare gli spazi siderali.
così un giorno scomparve.

La favola racconta che dopo anni ed anni
un vecchio ancora vola, nell’immenso spazio,
verso quella stella, sempre radiosa di splendore,
mosso da un incorruttibile ed eterno amore

Vincent

Avevamo sedici anni e, a quel tempo, non sapevamo nulla di Kerouac e dei Vagabondi del Dharma, anche se poi, il mese d’agosto ci capitava di vivere sulla strada allo stesso modo.
Partivamo, quattro o cinque, col sacco a pelo, le scatolette di tonno di scorta, la pentola per cuocere le uova e il fornellino a gas arancione. Le nostre vacanze non avevano il sapore degli amori struggenti nati sotto gli ombrelloni o i riflettori delle discoteche, non conoscevano la disperazione dell’ultimo evanescente tramonto vissuto insieme da una terrazza, odoravano solo di avventura, cassa comune e fame in agguato dovunque.
Per noi era già una grande emozione mettere lo zaino in spalla, mollare quel buco di paese, la sua noia e la sua grettezza, e andare a fare il bagno con la luna in un posto mai visto prima.
Quell’anno decidemmo per le Cinque Terre e scegliemmo come base Monterosso, perché sin là ci portava il treno.
Restammo un’ora a guardare incantati il mare all’arrivo, senza riuscire a far altro, nemmeno a bagnarci i piedi, poi ci mettemmo in costume e facemmo un tuffo in acqua per non rosolare come polli allo spiedo.
La sera sistemammo i sacchi a pelo sotto una murata di cemento della spiaggia e, alla faccia del vento pungente, ci addormentammo dopo aver riso e scherzato tra di noi.
Il mattino seguente, potevano essere le sei, ci svegliammo di soprassalto. Qualcuno ci strattonava facendoci delle domande. Tirai fuori la testa dal sacco a pelo e ci misi un po’ a realizzare che erano carabinieri.
“Documenti! Dai, tirate fuori i documenti!” ci sentimmo intimare senza tanti complimenti.
Io li presi e glieli diedi senza far storie, Mimmo,accanto a me, invece gli chiese ragione.
“Non potete stare col sacco a pelo in spiaggia.” disse spiccio il carabiniere giovane.
“Che vuol dire non potete stare col sacco a pelo in spiaggia? La spiaggia non è di tutti?” obiettò Mimmo.
“Venite a prendervi i documenti a mezzogiorno in caserma. Li tratteniamo noi, per accertamenti.” tagliò corto l’altro.
Quella mattinata non ce la godemmo per nulla. Puntuali ci presentammo alla stazione dei carabinieri e, dopo un po’, il maresciallo ci ricevette nel suo ufficio.
“Ve ne dovete andare, ragazzi.” disse.
“Perché? Non abbiamo fatto nulla di male.” risposi risentito.
“Qui non siete graditi. Sporcate la spiaggia.”
“Noi sporchiamo la spiaggia? Semmai gli yacht ormeggiati al largo! Stamane, quando siete venuti, c’erano delle macchie di carburante e una tanica vuota portata dal mare. Mandate via quelli!” replicai accalorato.
“Quelli! Sono irraggiungibili, ragazzo. Che fai? Studi?” mi chiese, cambiando discorso.
“Sì. Sono studente.”
“Devi crescere ancora ragazzo, allora. Ci sono cose che a scuola non s’imparano e che soltanto la vita e l’esperienza t’insegnano. Prendi la carta d’identità e vattene coi tuoi amici. Andatevene da qualche altra parte a divertirvi. L’Italia è grande. Che ci state a fare in un buco di paese come questo?” concluse, poi s’alzò, mi sorrise bonariamente e mi porse la mano.
Ci pensai un po’ prima di corrispondere il saluto, ma alla fine lo feci. Qualche cosa me l’aveva insegnata, il maresciallo, poteva anche non piacermi, essere una verità scomoda, ma me l’aveva insegnata e io ho sempre avuto grande rispetto per i maestri, quelli veri.
“Va bene, ce ne andiamo, maresciallo. La Patria si serve anche facendo la guardia a una tanica vuota di benzina.” commentai con un sorriso ironico sulle labbra.
“Già, la tanica! Manderò qualcuno a prenderla. Non ho abbastanza uomini da destinarne uno a un servizio del genere! Buona fortuna, ragazzi.” mi rispose, divertito.

“Musica di Pietroburgo”

E mi chiedo perchè mi sia stato negato
il maestro tanto apprezzato

Nella bella figlia,musica di Pietroburgo,lo rivedo
e mi domando come stiano adesso la sua famiglia e
la bianca Musa

Neve di Pietroburgo,notte di Pietroburgo
gli avete cambiato la vita
Nere e ossessive maldicenze hanno portato Euterpe via,lontano
e la stasi (il nulla) ha logorato quel che di me
rimaneva in piedi

Un libro d’arte sulla mia scrivania
e sulle mie mani la musica di Pietroburgo
e nei miei occhi fanciulli la farfalla ferita

Hai fatto il tuo dovere:
la sua voce era incrinata perchè sincera,
così la mia musica è mesta
e inquieta
e lieta
perchè vera

Soltanto scorrendo le dita sulla tastiera posso rendervi omaggio
ma se ripenso al mio-sofferto-e al vostro lungo viaggio
avverto la necessità di abbandonare questo seggio e
tenere in mano le mie note,
mai più le vostre

“Pupattola lodata, lodoletta raggirata”

Amo
e con quale vaga intensità non importa
io
amo
e questa facoltà in alcun modo
può essermi tolta

La scienza e la religione,
il perbenismo,cara oppressione,
e l’amara mia ossessione
mi hanno condotto alla pazzia

L’illusione ha due occhi chiari,due corna ed una coda
Il volto vinto dal candore s’apre a ghigni amari
e nell’oblio di pianti solitari
il mio Dio lascia scivolare un freddo
bacio d’addio

Pupattola lodata,da tutti invidiata
e adulata
e osannata
e stuprata
cosa c’è nei tuoi occhi vacui,cosa nascondi?

Spalancali e fammi violare adesso la tua identità,
sussurrare all’anima tua delicate nenie e
gettare la chiave dorata nell’aldilà

E lì macererà in eterno
immersa tra lusinghe d’amianto e studiati silenzi,
sinistri come i bisogni soffocati
di una farfalla dalle ali morbide e
spente

E terribilmente belle
come l’inverno sulle mie mani
e il silente rumore del treno che scava i ricordi
e incava solchi profondi sulla mia pelle
secca

Pupattola lodata, lodoletta raggirata
adesso mi sei indifferente:
la tua mente è lontana dalla mia
ed io -addio!- non sono come te
che svolazzi tra la gente ingrata
e ti perdi nei suoi lazzi

“Esiliata
Un pesante cuore di vetro”

Ti vendo le mie mani
bruciale
Ti rendo il mio domani
io ho già perso

Dormo e sogno nella mia isola di vetro
respirando il vento freddo
nell’asettico candido limbo
e invocando il bimbo
che avrà cura di me

In esilio corro tra le bianche lande
della mia isola di vetro
e urlo a Dio di graziare le mie mani
e donarti il mio domani
e liberarmi dagli affanni e dai miraggi
di un leggero cuore di vetro
e di lasciare che esso viaggi
lontano da me

Mio amato uomo di vetro,
non avrei saputo reggere un minuto di più la tua
brutale indifferenza

Acqua e gelo nei miei polmoni stanchi
e quei lividi sui miei fianchi
Muoio,muoio con l’acqua alla gola
e trapasso beata inalando vita nuova e
incontaminata

In sogno sorrido tra le bianche lande
della mia isola di vetro
e divertita confesso a Dio di non confidare nel
domani
e di adorare le mie abili mani
logorate dagli affanni e dai miraggi
di un pesante cuore di vetro

eterno come me
e il nostro canto
che incide e lava

la pietra

NON ALZATE LO SGUARDO SUGLI ULIVI
(Per Angelo Vassallo, in memoria)

Non alzate lo sguardo sugli ulivi
nati da putridi ventri di cagne
sepolti nei cunicoli con bibbie
e santini la terra ha mille occhi
e vi guarda la terra vi conosce
là affondano gli ulivi radici
radiose di sole cui nulla sfugge
non abbassate gli occhi sulla terra
la terra vi conosce e mai dimentica.

Paolo Ottaviani

Paolo Ottaviani
HAIKU
Parte Prima – Natura e Cosmo

I
Due vuoti cosmici
furono padre e madre
di tutti i cieli.

II
Corre e s’incurva
Il tempo tra le stelle.
A cerchi cresce.

III
Assai più rapidi
della luce i pensieri
vanno nel buio.

IV
Nell’infinita
distesa delle stelle
s’accampa il Nulla.

V
Poi si sorpresero
la montagna e la luna
d’essere amiche.

VI
La stessa neve
sopra altra neve cade.
Falda su falda.

VII
Viola immagino
il colore del Nulla
prima dell’alba.

VIII
Calma di vento.
Respira la montagna.
Svettano i muli.
IX
Ghiacciai insondabili.
Torna a splendere il verde.
Dopo il Diluvio.

X
Il mormorio
di querce e faggi illumina
folti silenzi.

XI
La primavera
vaga in cerca di sole
tra acide piogge.

XII
Sboccia la rosa
che tra spine scolora.
Qui ancora splende.

Parte seconda – Uomini e Storia

I
Chi disse: “è bello
morire per la patria”
era un apolide.

II
Grida di schiavi
sotto la luce ardente
d’un reo silenzio.

III
Nel buio Vortice
la libertà sorrise
alla paura.

IV
L’aeroplano
vola il vulcano dorme
la terra freme.

V
La luna corre
tra le nuvole bianche
siede un pastore.

VI
Virtù suprema
sapersi puro sasso
cenere spenta.

VII
Sabbia dall’Africa
piove sulle città.
Sangue e scirocco.

VIII
Sorgi la sera
e di un vago pastore
poi t’innamori?

IX
Respingeranno
le nubi clandestine
sparando al cielo?

X
L’agnello all’erba
intento sa dell’aquila
solo l’artiglio.

XI
Cantando muori.
Canta cicala e godi.
Tutti si muore.

XII
L’uva è matura.
Un’altra persuasione
sfama la volpe.

CREPUSCOLO AL PASSO

Tra l’indaco
e il viola del cielo,
là dove
il monte si spacca
catturando
un mondo di luce,
ecco il Passo
che spiana il cammino.
Mi porta
là dove il declivio
dolcemente discende,
verso prati
dal manto lucente
di smeraldi e di fiori.
Il crepuscolo accende
arcane malie
e si acquieta il mio cuore
mentre vaga il pensiero
tra speroni
possenti di monte
e fuoco di terra
che accoglie i miei sogni.

L’INVERNO STA FUGGENDO

Si è dissolta la nebbia
e si alzano sul fiume
vapori leggeri.

Mentre i raggi
di un sole intimidito
mi carezzano la pelle,
io respiro nell’aria
nuovi e freschi profumi.

E quando sfioro
con le dita
la tenera mimosa,
capisco
che l’inverno
sta fuggendo.

PETALI DI ROSA

Tra le mani ho racchiuso   
vellutati petali di rosa.
Li ho gettati a manciate
lungo le vie,
ricoprendo il cemento
di fragranze e colore.

Su quel soffice prato
ho adagiato i miei sogni
e ho atteso che il vento
li facesse danzare.

Poi, a terra caduti,
li ho raccolti, uno a uno.
Ora, polvere di sogni
e petali di rosa
mi riempiono le mani
ma non c’è più
profumo.

SOLE DOPO SOLE

Mentre il blu della notte
nell’azzurro si schiara
l’animo mio debolmente
a nuovo giorno si volge.
Il chiaror della luce ch’avanza
all’umor cupo poco s’addice.
L’ombra al dolore conviene
alla passata stagione il grigiore.
La febbril primavera
e il tripudio d’estate
all’autunno ingiallito
e al gelo d’inverno
lo spazio han lasciato
nel cuore impietrito.
Così continua
il cammino in salita
facendo fatica
nelle gambe e nel fiato.
L’animo sfatto
che del mondo diffida
aspetta paziente
che nel blu si consumi
l’azzurro di nuovo.

L’ onda

In piena solitudine
una gioia profonda
sovente ormai m’assale e
l’Amore m’inonda
con ritmo regolare.

Quasi mare che cerchi
sempre nuovi bastioni
in me di guadagnare.

Come oceano che tutto
par voglia consumare
che nulla di me stessa
in me voglia lasciare.

Quell’onda mi fa gemere
mi fa desiderare
di fondermi col mare.

Nunziata Franco

Nozze di settembre

L’ultima lacrima
é scesa
gioiosamente libera
sulla fiumana
di pensieri lievi,
sopra quel seno
che non conosce
altra bocca
che la sua.
Sul vestito di organza
tanto leggero
da sembrare una nuvola
in un giorno di sole
per le tue nozze di settembre.

L’ATTESA DELLA NEVE

Com’è vano il ricordo,
un ramo spoglio, senza più fronda,
l’appassire del tempo sommerge
il lungo viale di questa battigia.
Tra le foglie piangenti,
raggrinzisce una fotografia:
questo fu il nostro mare,
qui le notti mai conobbero
il sapore dell’alba,
perché il gusto dell’amore
era denso, come le stelle,
e il cielo non trascorreva,
restava a osservarci, abbracciati,
sulla linea dell’orizzonte.
Sbiadiscono in seppia le mie impressioni,
ora tinte di malinconico avvento:
nei colori delle foglie, come in autunno,
c’è la sintesi dell’amore smarrito.

Dalla raccolta “Voci nel vento…Sillabe di mare”

Mancata occasione

“Abbiamo trascorso insieme un anno e non ce ne siamo accorti”.
Mi congeda così. E nell’atmosfera di euforia si crea un lungo attimo di sospensione. Scultoreo, bello come un dio greco, biondo, gli occhi verdi simili a profondi laghi di montagna, un sorriso disarmante da bambino.
L’ho incontrato salendo sulla gondola, il primo giro sul mezzo di trasporto tipico dei turisti in gita a Venezia. Cuscini rossi, scafo nero lucido, affusolato, l’instabilità dello stesso che ci costringe a disporci secondo il peso con estrema attenzione.
Lui sembra nervoso, riprende l’amica seduta a poppa, perché muovendosi, crea oscillazioni pericolose. Siamo in sei, tutti turisti, tutti sedicenti scrittori e poeti.
“La stiamo irritando?”, chiedo tra il serio e il faceto.
Si agita, si mette sulla difensiva, arrossisce e balbetta: “Ma scherza? Sono solo preoccupato per la vostra stabilità”
“Scherzavo”, rispondo ridendo, “me lo permetto perché potrebbe essermi figlio”.
“Non credo”, ribatte serio,”dovrebbe avere più di sessant’anni e mi sembra molto più giovane”
Lo guardo, anzi lo guardiamo. Una mia amica si lascia sfuggire un commento più che lusinghiero.
Non esito a dichiarare la mia età. E’ un dato acquisito e prezioso, nasconderla mi sembra inutile…puerile.
Lui si stupisce e commenta: “Io ho 43 anni, ma le garantisco che su di lei farei un pensierino”.
Non è offensivo. Il suo sguardo è di puro candore. E’ lo sguardo che compare nell’arco della vita quando la separazione tra mente e cuore si annulla.
Inizia il percorso tra le calli scansando i muri, i balconcini, con una magica danza del piede e con impercettibili movimenti della testa. Si chiama Marco, ci racconta che ha frequentato il Liceo Artistico e che ha sognato un’esistenza diversa. Recita versi di Shakespeare e chiede di ascoltare nostre liriche.
Una mia amica compone al volo dei versi. Lui ferma la gondola in una calle. L’aria odora di limone e di pollini. L’atmosfera mozza il respiro. Si accovaccia, mantenendo miracolosamente in equilibrio lo scafo e legge i versi guardandomi intensamente. Gli occhi si striano di sfumature incredibili e gli angoli della bocca si incurvano come quelli di un gattino.
Mi sento frastornata. E colta alla sprovvista quando dice: Dovrebbe provare l’emozione di percorrere questo tragitto di notte. Poche gondole, la laguna immobile, le luci come fiaccole, la luna piena…Se le va, stasera l’attendo per regalarle questa fiaba”.
Gli altri si divertono, mi esortano a prendere sul serio l’invito, un’esperienza simile capita una volta nella vita! E sta capitando a me, che ho superato la cinquantina, non ho mai tradito neanche con il pensiero mio marito, vivo gli uomini come se fossero trasparenti.
Marco è di una bellezza imbarazzante. Non sembra un paravento e non viaggia su registri banali. Una variabile impazzita nel calcolo delle probabilità dell’esistenza.
Eppure continuo a pensare che quando sento la voce del mio amore il cuore salta da un’ottava all’altra, come la musica del pianoforte con il quale mia nonna mi svegliava da piccola.
Il gondoliere-artista rappresenta una porta spalancata sulle eventualità, su quelle eventualità che, intimamente, continuo a considerare delle fole.
Le sue parole hanno sapore di musica, consentono di sentir pulsare il mondo in continuo divenire, ma la lusinga, l’emozione, non riescono a superare la strada per tornare a casa.
Nonostante tutto continuo a stare al gioco. Mi sembrerebbe superbo e bigotto tirarmi indietro.
Le amiche cominciano a cantare e mi unisco a loro.
Marco vuole ascoltare canzoni napoletane e gli dedichiamo “Reginella” e “Era di maggio”, parafrasandole, in alcune strofe, in suo onore.
Sorride molto. Cita Neruda e l’unico uomo presente sulla gondola gli dedica, a nome mio, due intense poesie d’amore dell’autore cileno.
“Se tutti i turisti fossero come voi questo lavoro sarebbe splendido! Di solito mi sento piatto come la laguna”, commenta con sguardo triste.
E giunge il momento del congedo, dell’espressione più toccante di ogni lirica.
“L’anno insieme” potrebbe avere un seguito se la sera alle ventuno mi ripresentassi sul molo.
Durante la giornata evito di pensare all’esperienza e soprattutto alla proposta. Gli amici non danno tregua.
“E’ un incontro platonico, un giro in gondola tra versi, silenzi incantati e Venezia ingioiellata a farvi da cornice!”, mi ripete l’amico che considero il mio mentore ed è furbo come una volpe.
Mi convincono, ancora non so spiegarmi come…
La sera, vestita con un abito di seta giallo, intarsiato di lustrini, mi presento sul molo.
Lui è lì. Ha tolto la divisa da gondoliere, è in abito scuro, forse azzurro, la notte non mi consente di coglierne il colore. In compenso il viso è chiarissimo. La luna piena sembra fargli da specchio. E gli occhi, dal magnifico taglio orientale, sono smerigliati come frammenti di mare.
Ho strane sensazioni. L’irrealtà del paesaggio mi attrae come calamita e al tempo stesso mi incute timore.
Marco allarga il braccio e con gesto lieve, muto, mi presenta ‘la fiaba’. La laguna, è immobile, scura, ma trattiene lame di luna. Le luci dei palazzi, delle chiese sembrano luminosi respiri di stelle, forse di angeli.
Gli sorrido e sento gli occhi inumidirsi.
Sto per tradirlo.
La schiuma nera vortica contro i pali di legno, la sua mano è tesa verso di me, gli occhi emanano bagliori fanciulleschi.
“Non posso, Marco, non posso”. Respiro piano e continuo lasciando libera la commozione. “Sono stata custodita per più di metà dei miei anni nel calice di un fiore e, insieme, siamo divenuti petali, steli e foglie. E’ lunga la radice che ci unisce e che penetra nella terra. Sono qui e mi sento altrove…”
Lui piega il capo di lato, gli occhi perdono il verde scintillio, assumono il colore spento della laguna.
Le parole restano sospese, salgono nell’aria, simili a gocce di vapore, per condensarsi a contatto con la nebbia.
Nessun saluto. Il remo l’unico rumore. Lambisce ritmicamente l’acqua e ha il suono di un addio.

“Alle MUSE, le mie almeno, numerose e straordinarie”.

Diciamoci adesso tutto,
perchè niente vada ad imbrattare,
DOPO, il diario di bordo!
E lasciami sul bordo di una foto
o di una notte ubriaca di stelle,
gli appunti che non ho saputo prendere.
E con fili di biada,intinti nel calamaio della sera,
traccio di getto,su lavagne a perdere,
arabeschi di umori e monili di fantasie;
e ti lascio pagine sparse,
tra un fuso orario e il mio telaio di vetro.

Era il 22 febbraio 2010.

AUTUNNO

Cavalloni di rombante pianto
in fuga verso complici vette.
Sotto il cinereo manto
dileguar d’ombre,
tonalità sfrangiate.
All’opposto migrare una muta parata
ondeggiante di rondini
risponde al solenne
richiamo del Sud.

e’ stupendo il cielo con le rondini e la luna con cui Robert ha titolato quest’anno “Scatti d’Immenso”.
Grazie Robert, mi piace guardare insieme l’istante che hai raffigurato.
Dorella

IL GIARDINO DI GIOVANNI

Ti immagino sul far del giorno
o nella prima ora della sera
quando il sole si scolora, all’orizzonte.

Ti immagino sogguardare la leggera rugiada
velare i frutti del tuo lavoro,
li raccoglierai, poi, ancora tiepidi,
indugiando felice nel riempire cesti colorati.

Ti immagino seduto sul gradino di pietra
con me accanto,
d’intorno fogli bianchi e ruscelli d’inchiostro :
tu dotto cantore d’antichi versi
io l’allieva che assorbe il tuo dire.

Scriveremo i nostri nomi
sul tronco dell’acero vermiglio
per ricordare i giorni che vivemmo
nella stessa purezza delle parole.

ATTESA

“Ricordi?”
T’aspettavo impaziente
nella stanza vista mare,
udivo i tuoi passi, cauti,
spostavo le tende azzurrine
perchè la luna illuminasse il mio colore ambrato.

“Ricordi?”
Era una sera a me dedicata
dopo lunghi silenzi e inspiegabili assenze.

Il tuo frenetico impaccio nello slegare
i lacci del prendisole giallo,
il tuo tacere, il mio parlare insensato
per distrarre le tue mani:
cercavo la tua anima che mi negavi.

Oggi sono io che ricordo il rumore delle tue dita,
i tuoi accordi improvvisi, spasmodici,
accompagnano ancora la mia sofferta rinuncia,
mentre tu, te ne stai rintanato
nel guscio ovattato della tua solitudine.

Buonasera a tutti,
bentornati nello spazio magico di Manuale di Mari che ci dona la poesia la letteratura e anche la bellissima iniziativa di inserire le immagini della nostra estate appena passata.

In Bulgaria sul Mar Nero, ho trovato una farfalla adagiata sul terreno , l’ho raccolta le ho fatto una foto, per non dimenticare i bellissimi colori delle sue ali.
Lei, sul palmo della mia mano si lasciava accarezzare negli ultimi istanti della sua breve vita, donandomi una sensazione mai provata.
Ho fatto una riflessione scrivendo una poesia che le ho dedicato.

LA FARFALLA
Una farfalla volava in riva al mare
Si è posata sulla sabbia
Guardava ammirata l’onda che batteva sulla sponda
Le sue grandi ali erano a puntini gialli e neri
Le portava con leggiadria
guardando il Mar Nero della Bulgaria.
Dai lucenti riflessi del mare
E’ rimasta affascinata e non si è più rialzata…
Con tenerezza nel palmo della mano l ’ho adagiata
e… per sempre si è addormentata.
Ho chiuso gli occhi
guardando con il cuore…
La farfalla volava
Con ali colorate in riva al mare.

Maria Luisa Seghi

VORTICE DI PENSIERI

DENTRO UN VORTICE
DI PENSIERI,
SBATTO TRA LE PARETI
DEL MIO CUORE,
GUIZZO NEL TORMENTO
DI UN BIZZARRO TUONO,
FALCIO OMBRE
MENTRE
SFAMO DI PAROLE
IL FUMETTO DEL
MIO AUTUNNO.

PERDO I CONFINI DI
VARI AMORI.

RISUCCHIO IL VENTO,
FRANTUMO AL FREDDO
COME FOGLIA SOTTILE.

federica

Immenso blu

AUTUNNO

Cadono foglie bronzee
dai platani stanchi
spogli delle proprie bellezze
per coprire d’un mantello la terra.

Percossa da un brivido
e desolata ella capisce
che declina la torrida estate
e incede un malinconico inverno.

Luigi Palma

Dalla silloge “Stelle Lucenti” di Luigi Palma

ESTATE

Tepore materno,
vampa soffocante,
caldo respiro
d’orti silenziosi.

Le distese di frumento dorato,
specchi terrestri del sole,
guardano le onde increspate
bagnar spiagge assetate.

Luigi Palma

Dalla silloge “Stelle Lucenti” di Luigi Palma

Miserere

Miserere
d’ombra
sorveglia
la linea
d’alba
sull’ulivo
dell’orto
e immola
agonie
d’effigie
su essenze
di serti
in ritiro
d’amore
nel recinto
di pietra
nel grembo
di terra
che accoglie
liturgie
d’inferto
abbandono.

Dalla silloge “Graffi obliqui” di Daniela Quieti

A giorni alterni sono io la luna
e tu l’immensa terra che mi attira,
e questa notte tu, tu sei la luna
– io ti tengo al guinzaglio –

so che mi stai sognando, mi accarezzi,
i globuli lo sanno del mio sangue,
ogni mio nervo teso come un arco
o un’arpa eolia che vibra al respiro.

Maria Luisa Spaziani
Poesia tratta dal libro: “La traversata dell’oasi” – Mondadori

Addio

Sconfiggerò
la mia assenza
con l’inganno
mentre il dubbio
smisurerà
le strade
di faville
sepolte nei tumuli
dell’oggi.
E l’ansia,
che strozza le vigilie,
non chiederà il perché
di quest’amore
incompreso
che vi lascio.

“COSE STRANE”.

Non hai nulla da farti perdonare,
ma ti perdono lo stesso:
era le volte che mi cercavi,
e sbagliavi lo spazio,non il tempo;
era le volte che mi volevi,
e volevi toccarmi soltanto;
era le volte che mi pensavi,
e pensavi di notte;
era le volte che mi sognavi,
e sognavi di giorno.

Grazie Dorella. Gentile è il tuo pensiero, nobile il tuo animo mentre anche tu volgi lo sguardo e tendi le braccia al cielo.
Diceva Mario Luzi: “Il poeta sente l’infinito e deve racchiudere l’infinito nel suo finito”. E in quel momento gli veniva un groppo in gola perché avrebbe desiderato vivere per sempre. E questo sempre mi commuove. Ma un attimo può valere l’eternità e l’eternità vive anche nell’attimo.
L’immagine di questo cielo celeste con le rondini e la leggiadra luna che Robert ha preparato per noi è l’eterno.

Ottimo Sig.ra Nicla,
questa volta partirò con una immagine,con un fotografia insomma!
A presto e arrivederci ,prima o poi, da qualche parte.
Mario Prontera
P.S. : un carissimo e affettuoso saluto a tutti i compagni di viaggio di questa simpatica e nuova avventura.
Segue, se riesco a inviarla,FOTO altamente artistica dell’estate che sta per andarsene.

Incipiente Autunno

Nuvole viola orlate di sole
nel cielo vuoto di rondini:
Porto ceste di dolore
e grappoli d’amore;
spighe dorate
ondeggian nel
cielo della vita,
porte colorate s’aprono
a noi che nell’Estate
che finisce, sostiamo
sull’isola tonda,
sulla s’abbia bianca
nel blu di cobalto dell’onda
che lambisce
e scava profonda
l’anima stanca!
Lontana la sera
già scende
sulla pianura lombarda;
la nebbia nasconde
le strade e le case
e l’indomani, il sole ritarda.

Dorella

E’ sublime il tuo sguardo sulla realtà che cambia di colore mentre tendi le mani colme di melegrane all’infinito.
Sensibilità acuta di un animo gentile.
Grazie, Dorella